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车子驶出东风巷时，江城的第一片雪花落了下来。
林修从后视镜里看见那片雪，细碎，苍白，像撕碎的信纸残角，在灰蒙蒙的天空里飘摇很久，才落在车窗玻璃上，顷刻化成一滴极小的水珠。
韩卫没有开音响，也没有说话。车厢里只有雨刮器偶尔刮过积雪的沉闷摩擦声，以及暖风系统低沉的嗡鸣。林修靠在座椅上，侧脸被窗外流动的城市切割成明暗交替的剪影。
他想起前世那个雨夜。也是十二月，也是灰蒙蒙的天，他站在七十二层高楼的边缘，雨水从头浇到脚。
那时的他以为自己没有退路。
现在的他知道，真正的绝境，是站在悬崖边，身后还有人在等你回去。
“林先生。”韩卫的声音从前座传来，平稳得像天气预报，“三公子改在城北会面，临时有变。”
林修没有问为什么。
车子在下一个路口转向北，汇入通往城北开发区的主干道。雪越下越大，从零星碎屑变成漫天飞絮，将车窗外的世界涂抹成一幅未干的水墨画。
他闭上眼。
四十分钟后，车子停在一栋不起眼的灰色写字楼下。
不是青枫茶馆，不是金石资本的临时办公室，也不是任何林霆曾经出现过的场所。
这是一栋建于九十年代末的老式商住楼，外墙瓷砖已经褪色，底商是三家关门的店铺，卷帘门上贴着转让告示。入口狭窄，电梯老旧，楼层按钮上积着薄灰。
韩卫按了七楼。
电梯缓慢爬升，钢索摩擦声在狭小空间里格外清晰。林修看着楼层显示屏从“1”跳到“7”，叮的一声，门开了。
七楼只有一扇门，黑色，没有门牌。
韩卫敲了三下——不是两下，不是四下，是三下，节奏均匀得像某种暗号。
门从里面打开。
苏清站在门口，依然是一丝不苟的套裙和挽发，只是眼下有淡淡的青色，像几天没睡好。她看了林修一眼，侧身让他进去。
“三公子在等你。”她说。
这是她第三次说这句话。
林修走进门内。
这是一套普通的三居室，客厅陈设简单得出奇。白色墙面，灰色布艺沙发，木质茶几上放着一杯凉透的茶。没有书柜，没有字画，没有任何能透露主人身份和品味的物件。
林霆站在窗前。
他背对门口，望着窗外漫天飞雪。江城城北开发区的地标塔楼在雪幕中若隐若现，像海市蜃楼。
“你来晚了。”林霆没有回头。
“路上堵车。”林修说。
这是他们之间第一次进行如此日常的对话。
林霆转过身。
他比上次见面时更显疲惫，眼窝更深，颧骨更突出，眉宇间那道刻痕像刀劈斧凿。但他的眼神依然是那口冰封千尺的深湖，不起波澜。
“赵广生去北京，查到是谁在背后捅他了。”林霆说，“不是你，也不是我，是林深的人故意泄露了那条资金链的痕迹，想借刀杀人。”
林修没有说话。
“赵广生不傻，他没去找林深对质，而是直接找到老爷子。”林霆顿了顿，“昨天下午，老爷子把林深叫回老宅，关在书房里三个小时。”
林修静静听着。
“林深出来的时候脸色很差。”林霆看着他，“他以为是我借你的手在搞他。他给江城这边加派了三个人，专门查你。”
“查到了什么？”林修问。
“查到你三个月前还是个任人践踏的废物赘婿，三个月后就能在林家几方势力之间腾挪自如。”林霆说，“查到你通过一个叫秦风的技术人员翻找老城区旧档案，查到你和陈伯庸的往来，查到你在听涛阁孤身赴宴。他还查到——”
他顿了顿。
“查到你在海外交易平台的账户，比特币建仓均价3350美元，五倍杠杆，现价3720美元，浮盈近百分之十一。”
林修没有否认。
“所以呢？”他问。
林霆看着他，良久。
“所以我告诉他，那是我给你本金让你操作的。”他说，“为了证明你在替我做事。”
林修的眼皮跳了一下。
“你不需要替我圆这个谎。”他说。
“这不是帮你圆谎。”林霆说，“这是给我自己留退路。”
他走到茶几边，端起那杯凉透的茶，没有喝，只是握在掌心。
“林深一直以为我最大的弱点是没嫡系、没靠山。”他说，“他错了。我最大的弱点，是从小到大，从没拥有过任何一件只属于我的东西。”
他看着杯中已经彻底冷掉的茶汤。
“父亲不是，母亲不是，林氏不是，那些追随我的人更不是。他们随时可以离开，也随时可能背叛。只有一样东西——”
他抬眼看向林修。
“——我选中的棋子，在没有废掉之前，谁都不能动。”
这话说得平淡，却像淬过火的刀锋。
林修迎上他的目光。
“我不会感激你。”他说。
“不需要。”林霆放下茶杯，“棋手从不指望棋子感激。”
他走到窗边，背对林修。
“赵明辉昨晚被赵广生打电话骂了四十分钟。”他的声音重新恢复平淡，“他用的那笔钱被林深当作弃子断尾，林家那边不会再提供任何后续资金。收购锦绣家园的一千万尾款还有四百万没付，他签了对赌协议，逾期要赔违约金。”
林修没有说话。
“他恨你入骨。”林霆说，“也怕你入骨。”
“我知道。”林修说。
林霆转过身。
“你要去北京吗？”他问。
林修看着他。
“林国栋给你打电话的事，”林霆说，“韩卫告诉我了。”
林修没有解释，也没有否认。
“他问了你什么？”林霆问。
“他问我知不知道你为什么选中我。”林修说。
林霆沉默。
“你怎么回答？”
“我没有回答。”林修说，“那是你和他的事。”
林霆看着他，目光里第一次有了一丝林修看不懂的东西。不是欣赏，不是审视，不是刀锋般的冷厉，而是某种更复杂、更隐晦的情绪。
“他说的没错。”林霆说，“我恨他。也怕他。”
他转过身，重新望向窗外。
雪还在下，将整个城市覆成一片苍茫的白。
“我七岁那年，母亲生病，需要一大笔手术费。”林霆的声音很轻，像在说一件与自己无关的往事，“他去外地谈生意，电话打不通。我跪在他书房门口等了一夜，天亮时秘书来开门，他正在里面看文件。”
他顿了顿。
“他看完那份文件，才抬头问我：你有事？”
林修没有说话。
“母亲还是走了。”林霆说，“葬礼他没来。”
窗外的雪越下越大，将天地间所有轮廓都模糊成一片混沌。
“所以你想毁掉林家。”林修说。
“不是毁掉。”林霆纠正他，“是连根拔起。”
他转过身，重新面对林修。
“你帮我做完这件事，”他说，“从今往后，你是林修，不是任何人的弃子，不是任何人的影子，不是任何人的刀。”
他伸出手。
“这是交易的最后一条。”
林修看着那只手。
修长，骨节分明，皮肤苍白。一只弹钢琴的手，一只握刀的手，一只从七岁开始就再也没等到任何人握住他的手。
他伸出手，握住了它。