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阿远重新回到留守儿童之家上班那天，天阴得像要塌下来。
孩子们看见他，一拥而上，像一群叽叽喳喳的麻雀。他们拉他的手，抱他的腿，说远哥哥你病了好久，我们都想你。阿远笑着，摸摸这个的头，捏捏那个的脸，像往常一样问：“昨天那个游戏，玩通关了吗？”
孩子愣了一下，说：“远哥哥，我没说过我在玩游戏啊。”
阿远的手僵在半空。
他看着孩子清澈的眼睛，里面没有一丝杂质，也没有一丝伪装。孩子说的是真话。他昨天没说过游戏的事。那前天呢？大前天呢？他努力回想，可脑子里关于孩子们的记忆，像被水浸过的宣纸，字迹全都模糊了。他能记得他们每个人的名字，记得他们的样子，记得他们喜欢吃什么，害怕什么，可那些具体的、鲜活的对话，那些他曾经引以为傲的、用来证明“我在听”的细节，全都不见了。
他记得他听过，可他不记得听到了什么。
那点“暖”，被星眠抽走的时候，连带着抽走了他作为“社工阿远”的根基。
他勉强笑了笑，说：“是吗？可能我记错了。”
那天之后，阿远发现自己变了。
他还是能听孩子们说话，可他听不进去了。不是不想，是不能。那些童言童语，那些委屈和期待，进到他耳朵里，就像水滴进了一块干透的海绵，瞬间被吸走，留不下任何痕迹。他看着孩子们的嘴一张一合，看着他们眼里的光，可他心里，是一片死寂的空。
他不再问“昨天的事后来怎么样了”。
他只是坐在那里，像一尊雕像。
孩子们渐渐察觉到了。他们还是喜欢围着他，可不再像以前那样毫无顾忌地撒娇。他们似乎也感觉到了，这个远哥哥，虽然还在，但好像有什么东西，永远地不见了。他身上有一种气息，一种刚刚从坟墓里爬出来，身上还带着土腥味的气息。
这种气息，在第十三天那天，出了事。
那天来了个新孩子，叫小石头，七岁，父母在城里打工，出车祸走了，亲戚没人愿意养，送到了这里。小石头不哭不闹，也不说话，眼睛像两个黑洞，坐在角落里，谁也不理。
别的孩子都怕他，躲着他。只有阿远，走过去，在他旁边坐下。
他没说话，只是坐着。
坐了很久，小石头忽然转过头，盯着阿远的额头。阿远额头上那个凸起的“种子”，被头发遮着，平时看不见。可小石头好像能看见。他盯着那里，看了很久，然后，伸出脏兮兮的小手，指了指。
“你这里，”小孩的声音沙哑，像砂纸磨过桌面，“有个眼睛。”
阿远浑身一僵。
小石头没停，继续说：“它在哭。哭得很大声，可是没人听得见。”
阿远猛地抓住小石头的手腕。力道很大，孩子疼得皱了皱眉，但没哭。
“你说什么？”阿远的声音在抖，“什么眼睛？谁在哭？”
小石头歪着头，眼神空洞：“就是那个阿姨。她趴在你头上，哭得好伤心。她说她回不去了，她说她把你的暖都吃光了，她说她对不起你。”
阿远的呼吸停了。
星眠。
她还在。她没被烧干净。她只是……变小了。小到只能藏在他额头那粒“种子”里，小到只能被这种刚从死亡线上挣扎过来的孩子看见。
“她还说什么？”阿远死死抓着孩子的手腕，指甲几乎要嵌进肉里。
小石头似乎被弄疼了，挣扎了一下，没挣开，就放弃了。他继续用那种空洞的眼神看着阿远，说：“她说，她不是故意的。她说，她只是太冷了。冷了万古，好不容易碰到一点暖，就忍不住想多吃一点。她说，她想还给你，可是她已经把你的暖，变成她的血了。”
“她还说……”孩子顿了顿，像是听到了什么很远的声音，侧了侧耳朵，“她还说，她不想当你头上的眼睛。她想当你心里的灯。可是你的心里，现在全是黑水，灯点不着了。”
阿远松开了手。
他猛地站起来，踉跄着后退，撞翻了身后的椅子。孩子们都吓住了，惊恐地看着他。院长也闻声赶来，问怎么回事。阿远没说话，他看了一眼那个还在盯着他额头的小石头，转身就往外跑。
他跑回公寓。
关上门，反锁，背靠着门板滑坐下来。他大口喘气，像一条离水的鱼。他抬起手，颤抖着拨开额前的头发，露出那个深褐色的凸起。
它比昨天更大了一点。不再是痣的大小，而像一粒饱满的豆子。表面光滑，在昏暗的光线里，泛着一种类似角质的光泽。
他伸出手指，狠狠地抠向那粒“种子”。
指甲划破皮肤，血渗出来。可那粒“种子”硬得像石头，抠不动。他加大力道，指甲缝里全是血，可它纹丝不动。反而，一种钻心的疼，从额头传遍全身。那不是肉体的疼，是灵魂被撕裂的疼。
他听见了声音。