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秦淮河的水很脏。
小舢板在灰黑色的水面上滑行了大约半个小时。两岸的民房都没有亮灯。防空警报在头顶上空反复尖叫，像一只被捏住脖子的乌鸦。
刀疤脸把船靠在了城南一座废弃码头的石阶上。
“先生，前面就是穿城巷了。”他把缆绳拴在一根歪斜的木桩上，“从巷子穿过去，后面有个地窖。以前是酒铺的仓库。现在废了。我把您安排在那里。”
余则成跳上石阶。他的鞋里还灌着下水道的污水，每走一步都会发出“嗤嗤”的响声。
“巡逻的什么时候经过这里？”
“日本人的岗哨在大街上，这条巷子他们不走。但今晚炸了76号，肯定会加派巡逻。”刀疤脸想了想，“最快也得天亮以后才能铺到这一带。”
“够了。”
两人沿着一条不到一米宽的巷子往里走。巷子两边的墙壁上长满了杂草，脚下的石板路坑坑洼洼。走了大约二百米，刀疤脸在一扇用木板钉死的门前停下了。
他从裤腰里掏出一把铁撬棍，撬开了其中一块木板。
门后面是一间不到十平米的地窖。潮湿。阴暗。弥漫着陈年霉味。
但很安全。
余则成走了进去。他把风衣脱下来搭在墙角的一个破架子上。里面的衬衣已经被汗水和污水浸透了，贴在身上又冷又重。
他坐在地上，靠着墙壁。
然后他做了一件事。
他从衬衣口袋里掏出了所有跟军统有关的东西。
一个铜质的军统特别通行证。一张写着重庆电讯处内线电话号码的纸条。一截用于紧急联络的微型密码卷轴。
他看了它们一眼。
然后他从口袋里掏出火柴，划了一根。
火柴的光照亮了他的脸。黑框眼镜后面的眼睛平静得不像一个刚刚杀了人、刚刚逃过暗杀、即将面对全城搜捕的人。
他把铜质通行证放在地上。把纸条放在上面。把密码卷轴放在最上面。
然后他把火柴扔了上去。
火苗窜起来。铜质通行证不会烧掉，但纸条和密码卷轴在几秒钟内就化成了灰烬。
余则成看着那团小火。
烧完了。
跟军统的一切联系，到此为止。没有回头路了。
“先生。”刀疤脸蹲在门口，犹豫了一下，“您……以后怎么办？”
余则成没有立刻回答。
他把那个已经被火薰黑了的铜质通行证拣了起来，掂了掂，然后一甩手扔进了墙角的阴沟里。
“你害怕吗？”余则成反问。
刀疤脸愣了一下。
“不怕。”他说，“先生在哪儿，我就在哪儿。”
“你连我姓什么都不知道。”
“不需要知道。”刀疤脸说这句话的时候声音很稳，“我知道先生是个好人。好人的名字，知不知道都一样。”
余则成看了他一眼。
这个右手虎口上有刀疤的车夫。南京城里最底层的人。整天拉着黄包车在大街小巷里跑，赚的钱勉强够吃两顿饭。他的家人被日本兵杀了。他的房子被汉奸烧了。
但他还愿意相信一个人。
而军统那些穿呢子大衣、戴金表、喝法国红酒的人，却在他替他们卖命之后，派人来灭他的口。
这就是区别。
吕宗方说的那句话又浮上了心头。信仰是无底的深海。
余则成闭上眼睛。然后又睁开。
“你帮我做件事。”他说。
“先生请讲。”
“天亮以后，你去城东打探一下。看看日本人封城封到什么程度。路卡设在哪里。水路还能不能通。然后回来告诉我。”
“明白。”刀疤脸点头。
“记住。不要冒险。不要靠近岗哨。只用眼睛看，用耳朵听。你不需要做任何英雄的事情。你只需要活着回来。”
“先生放心。”
刀疤脸退出了地窖，把木板重新钉好。外面恢复了安静。
余则成一个人坐在黑暗中。
他把手伸进了裤子口袋里。
口袋里有两样东西。
第一样，是一本1940年的旧日历。薄薄的。封面已经卷了边。这是左蓝在他出发去南京之前塞给他的。当时她说了一句话：“如果有一天你需要帮助，把日历的第十七页折一个角，放在第三码头邮筒旁边的树洞里。”
他一直没有用过。