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厚重的木门关上，将爆炸声隔绝在外面。
防炮洞里光线昏暗，只有一盏煤油灯在摇晃。
史密斯瘫坐在地上，浑身发抖，裤裆里传来一股尿骚味。
他大口大口地喘着粗气，脸上全是鼻涕和眼泪混合的泥浆。
“太可怕了……太可怕了……”
“这是屠杀……这是谋杀……”
“我要回美国……我要离开这个鬼地方……”
他语无伦次地哭喊着，像个受了委屈的孩子。
沈清靠在墙壁上，拍了拍身上的土。
她看着史密斯这副狼狈的样子，从口袋里掏出一块压缩饼干，咬了一口。
“这就是你所谓的现代战争。”
“不仅有钢铁洪流，还有屎尿横流。”
沈清的声音冷漠而嘲讽。
史密斯抬起头，愤怒地看着她。
恐惧过去后，羞耻感涌上心头。
尤其是看到沈清那副云淡风轻的样子，更是让他觉得受到了侮辱。
“你这个野蛮的女人！”
“你懂什么？”
“我是记者！我是非战斗人员！”
“你们没有保护好我，这是你们的失职！”
“我要控诉你们！我要在报纸上写你们是……”
“Mr. Smith, pleaSe Save yOUr dignity fOr the grave.”
（史密斯先生，请把你的尊严留给坟墓吧。）
沈清突然开口了。
不再是那种带着口音的普通话。
而是一口流利得令人发指的英语。
纯正的牛津腔，优雅得像是在伦敦的下午茶会上朗诵莎士比亚。
每一个音节都咬字清晰，语调抑扬顿挫。
甚至比史密斯这个美国人的口音还要“高贵”。
史密斯张大了嘴巴，哭声戛然而止。
他呆呆地看着沈清，仿佛看到了外星人。
“YOU… yOU Speak EngliSh?”
（你……你会说英语？）
“And better than yOU, I aSSUme.”
（而且比你更好，我想。）
沈清走到他面前，居高临下地看着他。
那双桃花眼里，满是戏谑。
“你刚才说我们是乞丐？”
“说我们是拿着冷兵器的农民？”
“那你现在看看你自己。”
“你尿裤子了，史密斯先生。”
沈清用英语无情地指出了这个事实。
史密斯的脸瞬间涨成了猪肝色，下意识地夹紧了双腿。
“在这里，身份、地位、国籍，统统都是狗屁。”
“只有活下来的人，才有资格说话。”
沈清蹲下身，直视着史密斯的眼睛。
“你想报道真正的战争？”
“这就是。”
“没有英雄救美，没有浪漫的冲锋。”
“只有被炸碎的内脏，被吓尿的裤子，还有随时会掉下来的脑袋。”
“如果你连这点场面都受不了。”
“那我建议你现在就滚回上海，去喝你的咖啡，写你的风花雪月。”
“别在这里碍手碍脚。”
史密斯被骂得一句话都说不出来。
他看着眼前这个女人。
脸上沾着黑灰，军装破旧。
但她的眼神，比他见过的任何一位将军都要坚定。
那种从骨子里透出来的自信和霸气，让他感到一种前所未有的震撼。
外面的炮声渐渐稀疏了。
但紧接着，传来了密集的枪声。
那是三八大盖特有的清脆声响。
还有歪把子机枪的咆哮。
“鬼子步兵上来了。”
沈清站起身，把最后一口饼干塞进嘴里。
她拿起靠在墙边的莫辛纳甘步枪，拉动枪栓。
咔嚓一声。
子弹上膛。
“陆锋那边的阵地压力很大。”
“我得去干活了。”
她转过头，看了一眼还瘫在地上的史密斯。
“你是留在这里闻你的尿味。”
“还是跟我出去，看看那些‘乞丐’是怎么把‘皇军’打成猪头的？”
“选择权在你。”
说完，沈清一脚踹开门，冲进了漫天的硝烟中。
史密斯愣了几秒钟。
他颤抖着手，从怀里掏出那台莱卡相机。
镜头上沾了灰，他用袖子擦了擦。
“该死……”
“我可是史密斯……”
“我拿过普利策奖……”
他咬着牙，扶着墙站了起来。
虽然腿还在抖，但他还是迈出了那一步。
他要看看。
这个会说牛津英语的女土匪，到底还有什么本事。