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“这种破车简直就是刑具！”
“我的上帝，我的尾椎骨肯定断了。”
摩托车的挎斗在坑洼不平的黄土路上剧烈颠簸。
史密斯紧紧抓着生锈的扶手，脸色比路边的枯草还要难看。
他看着前方那个骑车的背影，满腹牢骚。
这个叫沈清的女人，开车简直像个疯子。
完全不管乘客的死活，专门挑那些看起来根本不能走的路冲。
“沈小姐，我想我们应该停下来休息一下。”
“根据《日内瓦公约》，战地记者有权要求……”
“闭嘴。”
沈清头也没回，声音被风撕碎，传到史密斯耳朵里只剩下冰冷的两个字。
“坐稳了。”
话音刚落，摩托车猛地一个急转弯。
车轮卷起一大片黄土，直接甩了史密斯一脸。
“咳咳咳！”
史密斯刚想破口大骂，车子突然停了。
这里是一处前沿阵地。
空气中弥漫着一股令人作呕的焦糊味和血腥味。
几百个穿着破烂军装的士兵正趴在战壕里。
他们手里的枪五花八门，有的甚至还拿着大刀和红缨枪。
看到沈清来了，几个满脸黑灰的战士咧嘴一笑，露出一口白牙。
“副司令来了！”
“那是洋鬼子？长得跟白面馒头似的。”
史密斯从挎斗里爬出来，拍打着身上的尘土。
他掏出手帕，捂住口鼻，一脸嫌弃地看着四周。
“这就是你说的前线？”
“一群拿着冷兵器的农民，躲在土坑里？”
“沈小姐，如果你想让我报道你们的英勇，至少应该带我去正规军的指挥部。”
“而不是这种……难民营。”
沈清把摩托车熄火，拔出插在大腿枪套里的勃朗宁手枪，检查了一下弹匣。
她走到史密斯面前，比他矮了一个头，但气场却完全压制住了这个高大的西方男人。
“史密斯先生，睁大你的眼睛看清楚。”
“这些你眼里的难民，昨天晚上刚刚挡住了一个大队鬼子的三次冲锋。”
“他们吃的，是掺了沙子的黑豆。”
“他们用的，是从死人堆里捡来的枪。”
沈清指着战壕角落里一个正在磨刺刀的年轻战士。
“他叫二蛋，今年十六岁。”
“他的刺刀上，已经有了五个鬼子的血。”
史密斯耸了耸肩，不以为然。
“那又怎么样？”
“这改变不了你们装备落后、缺乏训练的事实。”
“在现代战争的钢铁洪流面前，这种所谓的精神力量，脆弱得像一张纸。”
“只需要几发炮弹，或者一轮空袭……”
“咻——”
一种尖锐刺耳的啸叫声，毫无征兆地划破了天空。
史密斯还在喋喋不休，并没有意识到这意味着什么。
但周围那些原本懒洋洋晒太阳的战士们，像是触电一样弹了起来。
“炮击！！”
“隐蔽！快进防炮洞！”
沈清的瞳孔猛地收缩。
那是日军九二式步兵炮特有的弹道声。
而且，听声音，不止一门。
是炮群覆盖！
“趴下！”
沈清大吼一声，伸手去抓史密斯。
但史密斯还在发愣。
“什么？你说什……”
“轰！！”
第一发炮弹在距离他们不到五十米的地方炸响。
巨大的气浪夹杂着弹片和碎石，像暴风雨一样横扫过来。
史密斯感觉自己像是被一记重锤狠狠砸在了胸口。
整个人飞了出去，重重地摔在地上。
耳朵里全是嗡嗡的耳鸣声，世界仿佛瞬间失去了声音。
紧接着，爆炸声接二连三地响起。
大地在颤抖，泥土像雨点一样落下。
“啊！上帝！救命！”
史密斯抱着头，蜷缩在地上，发出杀猪般的惨叫。
他引以为傲的绅士风度，在这一刻荡然无存。
他想爬起来跑，但双腿软得像面条一样，根本使不上劲。
一块滚烫的弹片擦着他的头皮飞过，削掉了他的一缕金发。
死亡的恐惧，让他彻底崩溃了。
就在他以为自己要死在这里的时候。
一只手抓住了他的衣领。
那只手纤细，但力量大得惊人。
沈清像提一只小鸡仔一样，单手把他从地上提了起来。
“不想死就给我动起来！”
沈清拖着一百八十斤的史密斯，在炮火中狂奔。
她跑得极快，而且路线诡异，像是在跳一种死亡的舞蹈。
每一次变向，都精准地避开了炮弹的落点。
“轰！”
刚才史密斯趴着的地方，被炸出了一个大坑。
如果晚一秒，他现在已经是一堆碎肉了。
沈清一脚踹开防炮洞的木门，把史密斯扔了进去。
然后自己一个战术翻滚，滑了进来。
“砰！”