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他转向苏晚。
“我不是质疑女同胞的能力，”他把“女同胞”三个字咬得很清楚，像在念一个不常用的外语单词，“我只是质疑这份报告的真实性。”
“苏射手，”他笑了一下，“既然你获得了'特等'荣誉，不妨在这里给大伙儿演示一下？”
阅兵场落入一种古怪的安静里。连铁轨方向的风都停了。三千多双眼睛从四面八方汇拢过来，像无数根看不见的针，一根一根地扎进苏晚的后背、肩膀、和那只裹着灰白石膏的左手上。
苏晚站在台上，没有看陶刚。
她的右手垂在身侧，食指和中指的指腹无意识地摩挲着左手石膏夹板的毛刺边缘。那些毛刺刮着她的皮肤，细碎地疼，像很远以前，在国家射击中心的赛道上，大赛开枪前她摸枪壳上的纹路一样。
她的目光越过陶刚锃亮的金丝眼镜、越过那枚在阳光下闪闪发光的留日奖牌、越过台下教导团新兵们好奇和轻蔑交织的脸，落在了第三排的某个位置。
谢长峥没有抬头。
他的帽檐压着半张脸，只有下巴和嘴唇露在日光里。他微微摇了摇头。
幅度很小，小到只有一直在看他的人才能捕捉到那截下颌线的轻微偏转。
不必理会。
苏晚知道他的意思。
她也知道自己该怎么做。
嘴角浮起一抹弧线。很淡，像被风吹皱的水面上一道转瞬即逝的波纹。那不是笑，更像是一种条件反射——每次在赛场上，坐在她对面格位的选手冲她挑衅的时候，她的嘴角就会这样动一下。
不是愤怒，不是轻蔑。
是一种已经听过太多次垃圾话的、近乎于疲惫的、平静的确认。
好——你要看是吧。
担架上的林耀之皱着眉开了口，声音因为肋骨旧伤而带着一丝压不住的嘶哑：“陶督战，授勋仪式不是打擂台。”
陶刚又鞠了一躬。这次没有九十度，只有四十五度。腰板直得恰到好处。
“林团长，末将并非刁难，”他的语气没软半分，“只是前线将士们用命换来的荣誉不能有水分。若苏射手确有其才，当众一试，不仅能服众，更能提振士气。”
他偏过头，眼睛在金丝镜片后面弯了弯。
“这对即将开打的徐州会战，百利而无一害。”
林耀之沉默了。
他苍白的脸色在日光下近乎透明，颧骨上的皮肤绷得很紧，眼底的青黑色已经压过了瞳仁的光。他看了看台上的陶刚，又转过目光看向苏晚。
苏晚轻轻吐出一口气。
她抬起右手，从身旁警卫员手里接过那把毛瑟Kar98k。单手，枪口朝下。蔡司瞄准镜的镜盖扣得严实，金属镜筒在她指节的阴影下泛出暗沉的、冷青色的光。
她提着枪，不紧不慢地走下木阶，一步一步踩过碎石地面，走到了校场中央的射击线前。
皮带扣在腰间轻轻磕了一下枪托。
石膏夹板在阳光里灰得刺目。
整个阅兵场的空气像被一只无形的手猛地攥紧了。三千双眼睛齐刷刷地钉在这个左臂打着石膏、身形单薄得似乎一阵风就能刮走的年轻女人身上。
后排的教导团新兵踮起了脚。
前排的台儿庄老兵不约而同地收紧了下颌。
谢长峥终于抬起了帽檐。
他没有看苏晚——他看的是苏晚右手握枪的方式。食指伸直贴在扳机护圈外侧，拇指虚搭在握把上端，掌根稳稳地嵌进枪托尾部的弧度里。
那是一个已经握了一万次、十万次的姿势。
肌肉记忆的痕迹深到了骨头里，深到连石膏和伤疤都盖不住。
他的拇指按在左腕脉搏上，感觉到自己的心跳比一分钟前快了三下。
台上，陶刚扶了扶金丝眼镜，胸前的铜牌在风里晃出一声极轻的、叮的响。
台下，校场中央，苏晚将Kar98k的枪托缓缓抵上了右肩。
热风停了。
蝉声停了。
整座半毁的徐州城仿佛都在这一刻屏住了呼吸。