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徐州的五月闷得人喘不上气。
太阳像一枚烧白的铆钉死死钉在头顶，把阅兵场上的碎石子晒出一层扭曲的热浪。三面残破的站台围墙挡住了风，北面敞着的铁轨方向偶尔灌进来一股带着煤灰和铁锈味的热风，转瞬就被三千多具活人散发出的汗味吞没了。
苏晚站在队列里，右手握着擦得发蓝的毛瑟Kar98k，枪口朝下。左手的战术固定石膏在日光下泛着灰白色的光，膏体边缘磨出了毛刺，蹭着她袖口那块洗不掉的旧血渍。
迈克医生给她换的这副石膏比之前轻了近一半，桡骨下端用钢丝牵引着，掌心留了一个弧度刚好能卡住护木的凹槽。不能发全力，但能当支点。
够了。
“……特授苏晚同志五战区'特等射手'荣誉！”
参谋的声音被热风搅得断断续续，像一截被嚼烂的甘蔗渣子。苏晚走上台，从一个面色疲倦的少尉手中接过铜质徽章。
徽章不大，拇指盖那么一块，正面是交叉的两杆步枪浮雕，背面刻着编号。铜坯很粗糙，花纹边缘还有没打磨干净的毛刺。
她把徽章揣进上衣口袋，没别在胸前。
台下第三排，谢长峥站在马奎和小满中间，军帽帽檐压得很低，只露出下颌线和一截被晒得发红的脖子。他没鼓掌——双手交叠在身前，右手的食指和中指并拢，轻轻抵在左腕内侧的脉搏上。
那是他的老习惯。紧张的时候，或者在计算什么东西的时候。
马奎倒是咧着嘴笑，一巴掌拍在小满后脑勺上：“你苏姐行不行！”
小满揉着脑袋，眼睛亮得像两颗铜扣子。
苏晚转身，准备从台子侧面的木阶下去。
“且慢。”
声音不大，但尖，像一根细铁丝扎进棉絮里——不响，却硌得人牙根发酸。
阅兵场上的窸窣声安静了一瞬，随即冒出更大的窸窣。
苏晚停住脚。
一个穿崭新呢子军装的军官从观礼台侧方跨上三级木阶，皮靴踩在翘起的木板上，发出笃笃的钝响。他的军装是量身裁的，肩章上少校的金星崭新得刺眼，衣领的风纪扣严丝合缝地扣到了最上面一颗。
整个人像一张从军需仓库里刚拆封的挂历。
金丝眼镜。面白无须。胸前挂着一枚黄铜色的射击奖牌，在正午的日头下一晃一晃，像苍蝇翅膀上的鳞粉。
苏晚认出了那枚奖牌上的日文。
日本陆军士官学校，射击科，冠军。
“陶刚。”林耀之的声音从观礼台的担架上传来，沉而涩，像砂纸磨过粗木头，“你有什么事？”
陶刚恭恭敬敬地向担架上的林耀之鞠了个九十度的躬，腰弯得标准极了。
“林团长，”他直起腰，伸手从怀里掏出一张对折的电文纸，展开，“末将有几句话，不得不当众说清楚。”
他转向台下，声音拔高了半度。
“谢长峥部自报战功，声称一个带伤的游击队姑娘在八百米外狙杀了日军毒蜂特务。”
纸页在他手里抖出脆响。
“诸位，”陶刚目光缓缓扫过台下乌压压的人头，金丝眼镜后面的眼珠没什么温度，“德意志步兵操典明确记载，八百米是教官级别的射击距离。在座的——”
他拍了拍桌上那把德制Kar98k的枪托，指甲在木纹上叩出两下短促的声响。
“有几位能做到？”
台下某个角落传出一阵低低的窃笑。
苏晚没转头去看。她知道笑声来自哪里。教导团的新兵堆，那些钢盔上连一粒弹片刮痕都没有的、军靴底子还硬得咯脚的孩子们。
他们没上过战场。
陶刚显然也知道笑声来自哪里，唇角微微提了提。
“这份战绩报告，”他将电文纸折起来，插回胸袋，动作从容得像在处理一封不值一提的退稿信，“更像是某些人为了保住编制而伪造的政治宣传。”
马奎的手已经按上了刀柄。
砰的一声闷响——不是枪，是谢长峥的手拍在马奎手背上。
一个眼神。
马奎的青筋从额角一直绷到了下颌骨的棱线上。但他没动。
陶刚从怀中掏出那枚留日射击冠军的铜牌，在阳光下晃了晃。铜面被保养得极好，比苏晚口袋里那枚粗糙的“特等射手”徽章亮出十倍不止。
“本官在日本陆军士官学校深造三年。这枚奖牌，”他刻意停顿了一下，眼睛眯起来，像一个正在品鉴赝品的古董商，“是与三百名日本军校生竞争后获得的。”