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从书店出来，已是午后。
阳光更暖，洒在拉丁区光滑的石板路上，亮得晃眼。青瓷下意识眯了眯眼，顾言深立刻侧身，替她挡去那道最刺眼的光。
“饿了？”他问。
“有一点。”
他们走进索邦旁一家小咖啡馆。门面不大，据说巴尔扎克曾是常客，墙上挂着他的素描像，乱发锐目，在灯光下栩栩如生。
两人靠窗落座。
青瓷点了热巧克力，顾言深要了黑咖啡。侍者送上时，她双手捧杯，暖意顺着瓷壁渗入掌心。杯中浓醇深褐，浮着一层薄奶皮，勺子轻轻一搅，香气蒸腾而上。
“你的咖啡不喝？”她瞥了眼他面前那杯浓黑如墨的液体。
“烫。”
“你从前从不怕烫。”
“以前在赶时间。”顾言深端杯轻吹，浅抿一口，“今天不赶。今天只想陪着你。”
青瓷静静望着他侧脸。
窗外光线落在他眉骨上，把那张脸的轮廓照得愈发分明，眉骨高挺，鼻梁如削，像画师拿炭笔一笔一笔勾勒出来的。可今日，那线条虽是锋利的，人却是松的。
肩头卸了惯常的紧绷，微微往后靠着，整个人陷进椅子里，像一柄收鞘的名剑被随意搁在架上，锋芒藏尽，只剩下好看的壳子。
眉心那道常年批阅文件留下的浅痕，此刻也舒展开了，光洁得像初春刚化的湖面，没有一丝褶皱。他半阖着眼，睫毛在眼下落一层薄薄的影，呼吸轻而缓，胸膛微微起伏，像午后阳光里打盹的猫。
嘴角竟挂着一丝连自己都未察觉的弧度，浅浅的，像风吹过湖面时漾开的第一道波纹。那笑意没有来由，也没有去处，就那么懒懒地挂在那里，让他那张惯常冷峻的脸，忽然多了几分说不清道不明的柔软。
衣袖卷到小臂，露出一截线条干净的手腕。窗外光线移了移，从他眉骨滑到鼻尖，又落到唇角，把那点若有若无的笑意照得忽明忽暗。
整个人像一幅被随意搁置的名画，好看得漫不经心。
她忽然意识到，结婚这么久，这是她第一次见他真正“不工作”。
“看什么？”他没有转头，却分明察觉到她的目光。
“看你。”
顾言深转眸看向她。
她的眼在咖啡馆昏黄灯光里格外深邃，瞳中映着窗外天光，像两颗水洗过的黑宝石。
“看出什么了？”
“看出你今天心情很好。”
“因为今天不用上班，”他看着她，清俊的眉眼带着难得的笑意，“更因为，今天可以只陪你。”
青瓷也笑，端起热巧克力轻啜一口。甜而不腻，带着淡淡肉桂香。
“润润的礼物，想好了？”她放下杯子。
“想好了。”
“什么？”
“不告诉你。”
青瓷微微挑眉：“你什么时候学会卖关子了？”
“跟我太太学的。”他坦然承认，“我这叫学以致用。”
她愣了愣，随即低低笑出声。那笑声轻软，像风拂过琴弦，转瞬即逝，却清晰落进顾言深耳里。
窗外学生三三两两走过，夹着书，挽着恋人，在面包店前排着队。索邦钟楼在薄雾中隐约可见，钟声沉缓，余韵漫在午后空气里。
“你说，”青瓷忽然开口，目光望向街边背着画板的青年，“润润长大后，会去哪里读书，定居呢？”
顾言深端杯的手微顿。
“难说。”他放下杯子，指尖沿杯缘缓缓打转，“也许去美国，去英国，或者……回中国。”
“回中国。”青瓷轻声重复，像在细细咀嚼这三个字。声音压得很低，只他一人听见。
“你不希望他回去？”顾言深看着她。
青瓷轻轻摇头，笃定而平静：“不是不希望。是不知道，那时候的中国，还回不回得去。”
咖啡馆一时安静下来。
只有咖啡机蒸汽声、街上车马声，与邻座老妇人念报的低语。一切都像塞纳河水，不停流淌，也从不回头。
顾言深伸手，覆在她放在桌上的手背上。
他手掌宽大，将她的手完全裹住。温度沉稳，不是骤热，是自身体内透出的、长久而安心的暖。
“会的。”
两个字，沉得落地有声。
青瓷没有抽手，也没有点头，只望着窗外那些年轻鲜活的面孔，轻声叹：“但愿吧。”
声音轻得像叹息，他却听得一清二楚。
指尖在她手背上轻轻摩挲：“会回去的，我答应你。”
青瓷转眸看他。
“相信我。”顾言深一字一句，稳如钉入木板，“润润长大时，我们的国家会比现在好。他有处可去，有家可回。我们……也能一起回去。”
她望着他眼中的光，不需要外界映照，是从他心底燃起来的，坚定，不容置疑。
“你什么时候这么乐观了？”
“不是乐观。”他再抿一口咖啡，“是相信。相信你，相信我，也相信我们的国家。”
“相信什么？”
“相信我们做的事，会有用。相信我们一家人，总会团圆安稳。”
青瓷沉默片刻，反手握住他，指尖在他掌心慢慢写了一个字。
顾言深深垂着眼，细细感受那微凉指尖划过皮肤。
“什么字？”
“没感觉到？”
“感觉到了，没认出。”他故意耍赖，“你再写一遍。”
青瓷弯眼一笑：“那就算了。”
“你故意的。”