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画签的夹层里藏着一张字条，是周砚生的笔迹：“三月十七，镜开三尺，需以‘无垢之血’封之。”
无垢之血。林深想起老赵头说的“无念之人的眼泪”，突然明白这指的不是血缘，是彻底放下执念后的“纯粹”。他摸出随身携带的青铜钥匙碎片，边缘的血迹早已干涸，却在接触画签的瞬间，渗出一滴鲜红的血珠，落在“镜中城”三个字上，将其晕成一片模糊的红。
“他在等我们主动送上门。”林深将画签收好，雨水中的腊梅树影扭曲成诡异的形状，像极了《七门图谱》里的第七扇门，“三月十七就是明天，他要在老宅院开启最后的仪式。”
回到警校，林深在档案室翻出周砚生的病历——三年前他被赵砚囚禁时，曾试图用碎镜片划伤手腕，却在最后一刻停手，伤口边缘的血珠滴在一张画纸上，晕开的形状与今天看到的朱砂印记完全一致。
“他不是被迫参与，是主动配合。”林深指着病历里的心理评估，“周砚生从小就活在周明礼的阴影里，一直想证明自己比祖辈强，赵砚只是给了他一个借口。”
午夜时分，小陈突然敲响办公室的门，手里拿着一份刚破译的加密邮件，发件人是匿名邮箱，收件人栏写着“镜中客”：“明日辰时，携画签至腊梅林，可睹故人影。”
林深的目光落在邮件末尾的符号上——是个圆圈套着半支画笔，笔锋处藏着一个“溪”字。他猛地拉开抽屉，里面放着林溪失踪前最后一幅画的照片，画的正是老宅院的腊梅林，角落的画签上，同样有这个符号。
“姐姐也参与了。”林深的声音有些发颤，“她当年研究‘记忆颜料’，不是为了赵坤，是为了阻止这场跨越 decades的仪式。”
画签上的朱砂在灯光下泛着冷光，林深突然想起赵砚之“临终”前的最后一幅画——《归雁》，画中一群大雁正往南飞，最末尾的那只翅膀上，沾着一点与画签相同的朱砂。
“他在暗示‘归雁’就是画中人。”林深将七张画签按顺序排开，每张背面的压痕拼接起来，竟是一幅简易的地图，标注着老宅院地下的结构，“周砚生要打开的不是镜中城，是周明礼当年修建的地下密室，那里藏着赵砚之画了二十年的‘归雁图’。”
窗外的雨越下越大，警校的钟楼敲响了凌晨三点的钟声，钟摆的影子在墙上晃动，像支缓慢移动的画笔，在空白处勾勒出无形的门。林深摸了摸玉佩，又看了看桌上的画签，突然觉得这场持续百年的执念，从来不是某个人的疯狂，是所有人的不甘在时光里反复回响。
他将青铜钥匙碎片与画签放在一起，血珠在两者之间连成一道细线，像道无形的锁。明天，三月十七，他终将走进那片腊梅林，不是为了阻止，是为了亲手画上最后的**。
而此刻，老宅院的腊梅树下，一个穿白大褂的身影正蹲在地上，用手指在新翻的泥土里写字，写的正是“镜中城·终章”，指尖的朱砂混着雨水，在地面上晕开，像朵正在绽放的血色梅花。