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真正的她，早就碎了。
碎在那片星海里，碎在把南瓜种进土里的那一刻，碎在看见他长大的每一天的注视里。她放不下。不是放不下执念，是放不下他。她用万古的时间等一个可以安息的机会，可当机会来了，她才发现，她已经不会安息了。
她变成了某种东西。不是神，不是鬼，不是魂。是一种——附着在“被惦记”这件事本身上的东西。他惦记她一天，她就存在一天。他看那块空位一眼，她就疼一下。
阿远第二天去上班的时候，整个人是飘的。孩子们围过来，拉他的手，问他怎么了。他看着那些孩子，忽然觉得他们的眼睛都很像。像两颗小小的、黑色的圆圈。
他蹲下来，像往常一样问：“你昨天说的那个游戏，后来玩了吗？”
孩子点点头，笑了。
可阿远没笑。他看着孩子的眼睛，忽然问：“你……看见过星星吗？在白天？”
孩子愣住了，摇摇头。
阿远没再说什么，只是摸了摸孩子的头，像往常一样。可孩子缩了一下，小声说：“远哥哥，你的手好冰。”
他低头看自己的手。确实冰。冰得像刚从土里挖出来的南瓜。
那天晚上，他回到家，没有开灯。他坐在床边，看着那块空位。这一次，他没有说话，也没有问。他只是把手放在那块空位上，掌心朝下，像当年接住那个南瓜一样。
他闭上了眼。
这一次，他不再等什么光亮，也不再等什么声音。他只是把手放在那里，放很久。久到他觉得自己也要变成一块木头，变成床头柜的一部分。
然后，他感觉到了。
不是温度，不是触感。是一种——被注视的重量。很沉，很沉。沉到他几乎要垮掉。
他知道，她在看她。不是用那双红色的眼睛，是用那种——等了万古的、疲惫的、再也撑不下去的注视。
他听见一个声音。不是从房间传来，是从他骨头缝里传来。很轻，很哑，像砂纸磨过木头。
“对不起。”
只有三个字。
阿远没有回答。他只是把另一只手也放了上去，两只手并排，盖住那块空位。像盖住一个伤口，也像盖住一双眼睛。
他终于明白，那不是结局。
没有谁被接走，没有谁安息，没有谁走到星星上去。
那颗星星，从来就不存在。
存在的，只是一个神明，用万古的时间，种下了一粒暖。暖没暖到别人，不知道。但暖到了她自己。暖到她碎掉的时候，还有一点余温，够一个十一岁的男孩，在寒冷的夜里，握在手里，暖一辈子。
可暖是会耗尽的。
他握了那么多年，暖快没了。
她撑不住了。
阿远睁开眼，看着黑暗里的房间。他忽然笑了，笑得很轻，很苦，像当年那个十三岁的男孩，看见南瓜亮了一夜，然后以为那是告别。
他错了。
那不是告别。
那是求救。
他慢慢躺下，侧过身，对着那块空位，像对着一个睡着的人。他轻声说，声音轻得像怕吵醒谁。
“没关系。”
“我不怕你碎。”
“你暖过我就够了。”
“剩下的……我陪你。”
话音落下，房间里那股陈年泥土和干枯藤蔓的味，终于淡了。
取而代之的，是一点很淡的、几乎察觉不到的暖。
像一杯放凉了的热牛奶，杯壁上，最后一点余温。
阿远闭上眼，睡着了。
这一次，他没有梦见星星，也没有听见哭声。
他梦见一个女人，站在星海里，终于，慢慢地，坐了下来。
她不再唱歌，也不再流血。
她只是坐在那里，像那个南瓜一样，安安静静地，在。
而他的床头柜上，那块空位，在黑暗里，微微地，凹下去了一点点。
像一个身体，终于，找到了可以依靠的地方。