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他站在窗口。点了一根烟。
烟雾从窗缝里飘了出来。带着辛辣的烟草味。
余则成的手指抠在石柱上。指甲已经开始发白了。石头的棱角嵌进了指腹的肉里。冬天的风像刀子一样割着他的脸和手背。
一截烟灰从窗口落了下来。
落在了他的右手手背上。
滚烫。
余则成咬住了舌头。疼痛从手背传导到大脑。他的手指本能地想松开。但他的意志力比本能更强。十根手指死死地嵌在石头里。纹丝不动。
手背上的皮肤起了一个水泡。透明的。在冷风里微微颤抖。
武田又抽了一口。吐出一口烟。
然后他把烟头扔出了窗外。烟头划过一道弧线。落在了楼下的操场上。冒着最后一缕青烟。
脚步声离开了窗口。
走到了门口。
门开了。门关了。锁扣“咔嗒”一声。
脚步声在走廊里远去了。
余则成又等了十秒钟。确认武田走远了。
他的十根手指已经失去了知觉。石柱的表面在零下的气温里冷得像铁。他的指关节僵硬了。每一次弯曲都伴随着细微的撕裂感。
他用最后的力气。把右手从石柱上移开。抓住了窗沿。左手跟上。身体缓缓地移回窗户的正面。
然后他翻回了窗户。
落地的时候。他的腿有一瞬间发软。不是因为害怕。是因为双手在寒风中抓石柱太久。血液循环受阻。肌肉在快速恢复。他蹲在地板上。低头看了一眼自己的双手。指尖发紫。指甲缝里渗出了血丝。右手手背上那个水泡已经破了。
他站起来。甩了甩手。血液重新流回了指尖。疼。像是无数根针同时刺入。
他咬了咬牙。忍住了。
他检查了房间。窗台上有他的脚印。他用袖子擦掉了。又仔细查看了地面。没有泥土。没有水渍。铁皮柜的小锁完好无损。公文包的位置跟他进来时一模一样。写字台上没有留下任何多余的痕迹。
完美。
他走到门口。贴着门板听了一下。流动哨的脚步声在走廊东头。正在远去。一。二。三。四。
他开了门。闪出去。关门。沿着墙根。无声行走。经过第二个房间的时候。里面传来了日本军官说话的声音。他没有停。下楼梯。脚步轻得像猫。
回到了一楼的大礼堂。
穆晚秋还在弹琴。《命运交响曲》已经进入了第三乐章。谐谑曲。她的额头上全是汗。发丝贴在脸颊上。手指在琴键上飞舞。像是在跟什么看不见的东西搏斗。她不知道余则成去了哪里。也不知道他做了什么。但她知道他说过不要停。所以她没有停。
余则成走到她身边。轻轻碰了一下她的肩膀。
穆晚秋的手指停了。她抬起头。看到余则成的眼神。
她什么也没问。
余则成坐到了钢琴旁边。拿起了工具箱里的扳手。装作继续调音。他的手在微微颤抖。不是恐惧。是肾上腺素退去之后的正常生理反应。他用左手按住右手。强迫它稳定下来。
米诺克斯相机已经重新拆成了三个部件。塞回了工具箱的暗格里。两卷胶卷。一共拍了十四张。每一张都是用生命换来的。
他把隔板盖好。用原来的螺丝拧紧。动作不紧不慢。像一个收拾完工具的调音师。
海光寺兵营的警报铃声突然凄厉地响了起来。
尖锐。刺耳。像是有人用铁钉在刮玻璃。
穆晚秋的手从琴键上弹了起来。脸色煞白。
全营封锁。