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“陈四爷，这米，你还要不要？”
陈四爷没说话。
他端起茶杯，喝了一口。
茶已经凉透了，苦味漫到了舌根。
他把报纸折起来，推到一边。
“……不要了。”
——
十六铺码头。
天刚蒙蒙亮，雾还没散。
扛包的苦力们排着长队，等着领号牌。
没人说话，只有粗重的喘息声和扁担压弯的“吱呀”声。
所有人都裹着破棉袄、旧夹衫，袖口磨得发亮，露出里面板结的棉絮。
队伍最前面，一个瘦高个苦力突然踉跄了一下，手里的麻袋“咚”地砸在地上。
“没吃饭啊？废物！”
监工骂骂咧咧地走过来，抬脚就要往他身上踹。
瘦高个没躲开，低着头，手指死死抠着麻袋的缝线。
他指甲缝里全是黑泥，手背上青筋暴起。
冻得通红的手指关节泛着白。
一声不吭。
监工的脚还没落下，旁边伸过来一只粗糙的手，稳稳托住了他的脚踝。
是个五十多岁的老苦力。
他没看监工，只是弯腰捡起地上的麻袋。
拍了拍灰，重新塞到瘦高个手里。
然后他直起身，对着监工笑了笑，露出一口缺了的黄牙。
用带着浓重苏北腔的上海话说道：
“头儿，小赤佬昨夜头烧到半夜，没困好。
侬担待点，勿要同伊计较。”
监工愣了一下，盯着老苦力看了几秒。
最终把脚收了回去，嘟囔了一句“别耽误事”，转身走了。
队伍里没人抬头，也没人议论。
但所有人都知道，刚才那一下，不是“求情”，是“规矩”——
码头上的人，不打自己人。
雾稍微散了点。
远处传来汽笛声，一艘货轮正在靠岸。
几个穿制服的巡捕晃晃悠悠走过来，手里拎着警棍。
眼神在苦力们身上扫来扫去。
为首的巡捕停在瘦高个面前，用警棍戳了戳他的肩膀，皮笑肉不笑地说：
“小子，昨晚闸北散米的事，听说了没？”
瘦高个没抬头，只是把麻袋往肩上挪了挪，闷声道：
“俺只晓得扛包，不晓得别的。”
“不晓得？”巡捕冷笑一声。
警棍顺着他的肩膀滑到后背，轻轻敲了两下。
“那你晓不晓得，现在日本人正满世界找‘影子’？
有人跟我说，影子跟你差不多身量，也是个瘦高个。”
瘦高个的身子僵了一下，麻袋差点又掉下来。
他咬着牙，声音发颤：“长官……俺真的不晓得。”
“不晓得就对了。”巡捕凑近他耳边，压低声音，“晓得太多，命就没了。”
他说完，直起身，目光转向旁边的老苦力，语气陡然转冷：
“老头子，你在这码头混了三十年了吧？
这小子是你亲戚？”
老苦力没慌，慢悠悠从怀里摸出一支皱巴巴的香烟，递过去。
还是那口苏北腔的上海话：
“长官讲笑了。
迭个小囡是苏北来的，跟我非亲非故。
不过嘛……”
他顿了顿，眼神微微抬起，迎着巡捕的目光。
“伊爷娘死得早，在我手下讨饭吃，也算半个自家小囡了。”
巡捕没接烟，只是盯着老苦力的眼睛，似笑非笑：
“半个自家小囡？
那你知不知道，私通抗日分子，是要被日本人抓去宪兵队的？”