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墙根下的风比棚里硬。
沈烈站在阴影里，背上的鞭伤被冷风一贴，疼意沿着肩胛往下爬。他没有伸手去碰，只把右脚往后挪了半寸，脚跟抵住一块凸起的土砖。
瘸腿老卒看见了。
他拐杖尖还抵在泥里，慢慢碾着那一小块湿土。
“还知道给脚留个退处。”
沈烈没接话。
棚门口的破布垂下来，里面有翻身声，又很快静了。远处营墙上有火盆，火被风压得一低一高，照不亮墙根。巡夜老卒从西边走过，脚步沉，刀鞘磕着腿侧，响了三下。
瘸腿老卒等那脚步走远，才开口。
“白日里那个姓刘的，眼睛别追。”
沈烈看着他拐杖尖。
“他走小门。”
瘸腿老卒抬了抬眼皮。
“你看见了？”
“粮仓右侧，旧麻袋后头。”
“还看见啥？”
“掌队不接油纸，韩老卒接。”
瘸腿老卒嘴角动了一下，脸上没笑出来。他把拐杖从泥里拔起，杖尖带出一点黑泥。
“看得细，死得也细。”
沈烈的手指贴着刀鞘，掌心裂口压在皮面上。疼能让人不乱动。
瘸腿老卒转身，沿墙根往东走。沈烈跟上去，两人脚步都轻。墙根下堆着旧土砖，有些砖缝里长出枯草，草根被踩断，露着灰白的茬。再往前，有一片泥色比别处深，风干后仍泛着暗。
老卒在那片暗泥前停下。
“知道这是哪儿不？”
沈烈看了一眼。
“墙根。”
“去年冬天，这儿躺过三个。”
瘸腿老卒说得很平。
“一个冻死，一个病死，一个巡边摔断脖子。册子上这么写。”
沈烈低头看那片泥。
泥里嵌着半截旧草绳，绳头被踩扁，边上还有一点黑硬的东西，薄薄贴在土里。他蹲下，用刀鞘尾端拨了一下。
是干透的血痂。
瘸腿老卒没有拦。
“冻死那个，鞋底磨穿了，脚趾头全黑。病死那个，后脑有个坑，碗口大。巡边摔断脖子那个，背上有绳勒印。”
沈烈的喉咙动了一下。
他没问谁打的。
问出来，风也会把话带走。
瘸腿老卒看着他。
“你倒沉得住。”
沈烈站起身，把刀鞘尾端在泥上擦了擦。
“册子谁写？”
老卒眼皮垂下。
“书记写，掌队盖，老卒押。”
风从墙缝里灌过来，吹得火盆哔剥一响。沈烈想起白日里书记抱着木牌，站在刘保头身后，木牌贴着胸口。掌队没接油纸，韩老卒伸手拿。每个人都少动半步，事就办完了。
瘸腿老卒又往前走。
“死营每年都死人。有人死在外头，胡骑刀下，野沟里，冻土坡上。这个好写，报上去，缺人补人。”
他拐杖点地，一下，一下。
“有人死在自己人手里。饭少了，刀钝了，活分错了，夜里谁的脚踩到谁的铺，白天谁多看了谁一眼，都能死。”
沈烈跟在旁边，脚步没乱。
他看见老卒左腿落地时很轻，右手拄杖时却重。杖尖每次落下，都会避开墙根那些深色泥块。
这里埋过东西。
老卒继续说。
“还有人死了，名字不上册。”
沈烈抬了眼。
“人没进营？”
“进了。”
“那名册上有名。”
瘸腿老卒停下来，看着他。
“名册上有名，死人册上没名。活着的时候是丁，死了就是缺口。缺口补上，账就平。”
沈烈的后槽牙慢慢咬紧。
他想起刚进营那天，名字被人喊出来，木牌被拍在案上。书记的笔落得很快，一小块肉被笔尖割走。人站进去，就成了营里的一笔数。
数能加，也能抹。
瘸腿老卒看向营里。
那里黑着，只有粮仓方向有一点残火。白日里那道小门关得严，旧麻袋和坏箩筐重新堆回去，远远看，只是一片杂物。
“姓刘的能走那门，就有人替他扫路。你盯他，盯不到他身上，只会让扫路的人先看见你。”
沈烈手指收紧。
“扫路的人有几个？”
瘸腿老卒低声笑了一下，嗓子里带着砂砾声。
“你数得过来？”
沈烈没再问。
他把白日里看见的东西一件件压回去。干鞋底，平衣摆，芝麻油味，小门石片，掌队的手，书记的木牌，韩老卒怀里的油纸包。再往前，是墙外三天内的马蹄印，东北来的马绕着石堆看墙。
风一吹，棚后的草沙沙响。
瘸腿老卒用拐杖点了点他脚边。
“站直点。”
沈烈低头，发现自己左脚已经往前压了半寸。那是出手前的脚。若有人从墙角扑来，他这一脚能抢半步，也会把后退的路封住。
他把左脚收回去，脚跟重新抵住土砖。
老卒看着他的脚。
“还能救。”
沈烈抬眼。
“你以前也在册上？”
瘸腿老卒没有马上答。他看向墙头，火光从他脸侧掠过去，半张脸干硬发暗。
“在过。”
“后来呢？”
“后来腿断了，跑不快，死营缺个看门的，就留下了。”