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江南的雨，是缠了千年的线，把乌镇的青石板、白墙黛瓦，都织成了一幅晕不开的水墨画。
林晚拖着20寸的行李箱，站在乌镇西栅的入口时，雨丝正斜斜地扫过她的脸颊，凉丝丝的，却把她胸腔里堵了大半年的浊气，冲开了一道缝。
她是从上海逃来的。
三个月前，她熬了三年的项目被同事截胡，升职的机会成了泡影；谈了五年的男友，在她最崩溃的时候，留下一句“我们不合适”，转身就和别人订了婚；连租了三年的房子，都被房东通知要涨三倍租金，限期一周搬离。
压垮骆驼的从来不是最后一根稻草，而是每一根。在某个加班到凌晨三点的深夜，她对着电脑屏幕上的PPT，突然就崩溃大哭，哭到缺氧，哭到连站起来的力气都没有。
第二天，她递了辞职信，退了租，买了一张最早南下的高铁票，没有目的地，直到手机弹出“乌镇”的旅游推送，她鬼使神差地买了票，就这么来了。
“姑娘，住店吗？”
苍老却温和的声音，从巷口一间挂着“枕水居”木牌的民宿里传来。林晚抬头，看见一位头发花白的老奶奶坐在藤椅上，手里捻着针线，正在绣一方蓝底白花的手帕。阳光透过雨雾落在她身上，连皱纹都透着温柔。
“我……我想住一段时间。”林晚的声音带着刚哭过的沙哑，还有一丝不确定。她不知道自己要住多久，也许一周，也许一个月，也许，就这么耗在这里，再也不回去了。
沈婆婆没有多问，只是起身，领着她往二楼走。木质楼梯踩上去发出“吱呀”的轻响，像旧时光在耳边低语。推开房间门的瞬间，林晚就愣住了。
临窗的位置摆着一张梨花木书桌，推开木窗，就是缓缓流淌的东市河。乌篷船摇着橹，从窗下轻轻划过，船娘软糯的吴侬软语，顺着水波飘进窗里，混着河水的清润气，一下子就撞进了她的心里。
“这里安静，慢慢住，不急。”沈婆婆把钥匙放在桌上，笑着叮嘱，“厨房熬了姜茶，等会儿下来喝一碗，别冻着了。”
门轻轻带上，房间里只剩下窗外的雨声，和河水流动的声音。林晚走到窗边，看着雨丝落在河面上，漾开一圈圈涟漪，紧绷了三年的神经，终于在这一刻，彻底松弛下来。
她知道，自己逃对了地方。
枕水居的日子，是慢到能听见时间流淌的声音的。