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傍晚时分，他们看到了多罗格的轮廓。
但丁修并没有因此感到轻松。
因为多罗格已经乱成了一锅粥。
到处都是撤下来的部队。坦克、卡车、马车挤在一起，堵在镇子入口的十字路口。
宪兵在路口声嘶力竭地吹着哨子，挥着指挥棒，试图维持秩序。但没人买账。
“让开！让我们过去！”
一辆属于第23装甲师的四号坦克蛮横地挤开了丁修的车队，差点把施罗德的半履带车撞翻。
施罗德跳起来就要骂。
“你眼瞎了吗？没看到这是第3师的车？”
那个坦克车长从炮塔里探出头。一脸的油污和戾气。
“滚一边去，骷髅头的。老子的防线都崩了，没空跟你们废话！”
丁修伸手按住了施罗德的肩膀。
“别惹事。”
“可是头儿”
“让他们过。”丁修看着那辆冒着黑烟远去的坦克，“被打崩了撤下来的。惊弓之鸟。别和一群丧家犬计较。”
他在路边的临时集结点找到了团部。
贝克尔团长正对着一张摊开的地图发愁。桌上的煤油灯摇摇晃晃，光影在他那张疲惫到极点的脸上跳动。
“鲍尔！你回来了。”贝克尔抬起头，脸色稍微缓和了一点。“损失怎么样？”
“丢了一辆半履带车，两辆卡车，一辆四号。人没什么大事，就是士气没了。”丁修摘下头盔，露出被汗水和灰尘糊成一片的头发。
“士气。”贝克尔苦笑了一声。“谁还有士气？”
他压低了声音，指了指头顶。
“你知道这是谁的主意吗？不是吉勒将军，也不是巴尔克上将。是那位。”
他没有说名字。但丁修知道。
“他觉得从北面打不通，那就换个地方打。就像个赌红了眼的赌徒，这把输了，下一把就要压双倍。”
贝克尔在地图上重重地划了一道线。
从北面的埃斯泰尔戈姆，一直划到了南面的巴拉顿湖。
“我们要转移了。”
“去哪？”
“南边。”贝克尔的手指点在了巴拉顿湖和韦伦采湖之间的狭窄地带。
“我们要横跨整个战线，从最北端跑到最南端。一百多公里。而且必须在两天内到位。”
“为什么？”
“因为上面觉得，那里是俄国人防线的薄弱点。我们要在那儿发动第三次进攻。康拉德III号行动。”
丁修看着地图。
他没有笑。
但他心里有一种很复杂的东西在翻涌。不是愤怒。不是悲伤。也不是讽刺。
是一种很疲惫的、近乎机械的接受。
像是一个被反复推上斜坡的石头，已经不在乎自己会不会再次滚下来了。
“把装甲部队当步兵用，在这个烂泥地里来回拉扯一百多公里。”丁修摇了摇头。“我们的坦克有一半得坏在路上。”
“那是维修连的事。”贝克尔叹了口气。“你的任务，是带着你的人，作为全团的后卫，掩护这次转移。我不希望看到后面有俄国人的尾巴跟着。”
“明白。”丁修戴上钢盔，转身准备离开。
“卡尔。”贝克尔叫住了他。
“还有事吗，上校？”
“我知道这很扯淡。”贝克尔看着他，眼神里流露出一丝少见的诚恳。“但你得把弟兄们稳住。不能让他们散了。”
“散不了。”丁修背对着他说。
“你怎么保证？”
“因为他们没有别的地方可去。”
丁修掀开帐篷的帘子，走进了风雪中。
外面篝火的光映在积雪上，把周围染成了一片暗红色。
士兵们围在火堆旁，默默地吃着冰冷的罐头。
看到丁修出来，大家都抬起头。
眼神里既有期盼也有麻木。
“都吃完了吗？”丁修的声音在夜色中传开。
“吃完了就起来。”
“我们要去南边。”
有人发出了一声短促的嗤笑。
“南边暖和吗？”施罗德凑过来，递给他一盒刚搞到的烟。
“不暖和。”丁修抽出一根叼在嘴里，就着施罗德的打火机点燃。火苗在风中跳了两下，照亮了他那张满是灰尘和伤疤的脸。
“那去南边干什么？”
“换个地方撞墙。”丁修深吸了一口。辛辣的烟雾灌进肺里，让他清醒了一些。“也许那边的墙比较软。”
施罗德看着他。
“你自己信吗？”
丁修没有回答。
他看向南方。
在那个方向上，地平线是一片漆黑。没有炮火的闪光，没有照明弹的光芒。只有黑暗。
巴拉顿湖。
在他来自的那个时代的历史书上，那是党卫军装甲部队最后的坟场。
“全体上车！出发！”
丁修把烟头扔在雪地里，用靴子碾灭。
引擎的轰鸣声再次响起。