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因为他知道答案。
“而且”丁修继续说，语气没有任何起伏，“为了把这帮人从口袋里捞出来，我们赔进去了多少？”
他用拇指往后指了指。
“贝克团的坦克趴了一半。我们死了一半的人。第1装甲师、维京师，哪个不是伤筋动骨？我们把最后的装甲预备队扔进了这个泥坑。”
“所以你问我赢了没有？”
丁修从口袋里掏出那个空烟盒，翻了翻，确认里面确实什么都没有了，又塞了回去。
“我们只是把绞刑架上的绳子松了松。让那个犯人多喘了两口气。”
“仅此而已。”
施罗德走在他旁边，低着头，看着自己的靴子一只接一只地踩在泥地上。
“那穆勒算什么？”
他的声音很轻。
“格罗斯算什么？克拉默算什么？那些死在高地上的、死在河里的、冻死在路边的——他们算什么？”
丁修没有立刻回答。
他们走过了一段被炮弹翻过好几遍的烂地。地上的弹坑里积满了黑色的泥水，水面上漂着一只手套。
“他们是代价。”
丁修说。
“不是英雄，不是烈士。就是代价。”
“跟那些卡车、大炮、坦克一样。用完了，扔在那儿了。”
施罗德的嘴巴动了一下，像是想反驳什么，但最终什么都没说。
他只是从大衣里摸出一瓶不知道从哪弄来的劣质白兰地，拧开盖子灌了一口，然后递给丁修。
丁修接过来，也灌了一口。
酒液辣得嗓子疼，但至少让肚子里暖了一点。
“走吧。”丁修把酒瓶还给施罗德，“别想那些有的没的了。”
“想想怎么活过今天晚上。”
施罗德把酒瓶塞回大衣里，擦了擦嘴角。
“去哪？”
“往西。”丁修看了一眼灰蒙蒙的天，“先找个能过夜的地方。然后等命令。”
“什么命令？”
“让我们去下一个地方送死的命令。”
施罗德咧嘴笑了一下。那种笑不是因为觉得好笑，而是因为除了笑以外没有别的反应可以做了。
“听起来挺靠谱的。”
“一直都很靠谱。”丁修说，“从莫斯科到现在，这种命令从来没断过。”
他们继续走。
队伍在灰白色的荒原上拉成了一条歪歪扭扭的黑线。前面是看不到头的泥泞道路，后面是看不到底的火光和浓烟。
没有人唱歌。没有人说话。
连伤员的呻吟声都变得有气无力了。
丁修走在最前面，脑子里空空的。
他不想想穆勒。不想想施特默尔曼。
不想想那些烂在河谷里的几千具尸体。不想想柏林的那帮人会在报纸上怎么吹嘘这场“伟大的胜利”。
他什么都不想想。
他只是走。
一步一步。
走了大约两个小时，天色完全暗了下来。
他们找到了一个被炮弹炸了一半的农舍，勉强能挡风。
丁修安排了哨位，让伤员先进去躺下，然后自己靠在农舍外面的一截断墙上，抱着枪坐下来。
远处传来了零星的炮声。
不知道是哪个方向的。在这片已经被翻了好几遍的土地上，炮声就像空气一样，无处不在，也无关紧要。
施罗德在旁边找了块相对干燥的地方坐下来，开始擦枪。
“头儿。”
“嗯。”
“你说俄国人什么时候追上来？”
“快了。”丁修闭着眼睛说，“他们现在正在下面收拾战场。等收拾完了就该找我们了。”
“那我们跑得掉吗？”
“跑不跑得掉不重要。”
“什么重要？”
“今晚能睡个囫囵觉比较重要。”
施罗德愣了一下，然后笑了。
“行。那我先睡了。”
“睡吧。”
施罗德把StG44抱在怀里，头一歪，靠在墙上。三秒钟以后，鼾声就响了起来。
丁修没有睡。
他睁着眼睛，看着头顶那片灰蒙蒙的天。
云层后面什么都没有。没有星星，没有月亮，连飞机的灯光都没有。
就是一片空白。
像是有人把天空格式化了。
他从口袋里摸出穆勒的狗牌，在手指间转了两圈。
金属片已经被体温捂暖了，摸起来不那么冰了。
上面刻着穆勒的名字、血型和部队番号。
就这么点东西。一个人活了二十几年，最后变成了一块三厘米长的铝片。
丁修把狗牌塞回口袋。
和其他人的狗牌放在一起。
口袋越来越沉了。
总有一天，这个口袋会装满。
然后呢？
然后他也变成一块铝片。躺在某个还活着的人的口袋里。或者更可能的情况是，躺在某个弹坑底下的烂泥里，永远没人来捡。
丁修把大衣领子竖起来，遮住了半张脸。
“随便吧。”
他低声说了一句。
然后闭上了眼睛。
不是为了睡觉。
是因为实在没什么好看的了。
远处的炮声渐渐稀了。
风从西边吹过来，带着一股潮湿的、即将下雪的味道。
切尔卡瑟战役结束了。
德军在付出了惨重的代价以后，避免了第二个斯大林格勒式的全军覆没。
但南方集团军群的脊梁骨断了。
那些被扔在河谷里的大炮和坦克，那些被冻成冰雕的尸体，那些永远留在东岸的灵魂它们都不会回来了。
而丁修和他的残部，在这个无名的农舍旁边，缩成一团，像一群被雨淋透了的野狗。
明天太阳升起来以后，他们会站起来，抖掉身上的雪，继续走。
走到下一个战场，下一个泥坑，下一个绞肉机。
一直走到走不动为止。
这就是他们的生活。
如果这也算生活的话。