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装填手惨叫着摔倒，手里的推弹杆滚落在泥水里。
丁修也冲了上来。
他跳过土梁，落在阵地内部。
脚下踩到了一具还在抽搐的苏军尸体，差点滑倒。
"炸炮！"丁修指着那几门还完好的ZiS-3
"施罗德！把炮栓卸了！卸不了的就塞手榴弹！"
"收到！"
施罗德跑到最近的一门炮前，熟练地拨动炮闩手柄，"咔嚓"一声抽出了炮栓。
他把炮栓塞进了自己的背包里。
"这东西拿回去当纪念品不错。"他咧嘴笑道。
旁边另一门炮的炮栓锁死了，怎么也拔不出来。
施罗德骂了一句，拧开一枚手榴弹的盖子，拉燃引信，直接塞进了炮管里。
"闪开！"
"轰！"
炮管从内部被炸裂了。
原本笔直的炮管像一朵盛开的铁花，向外翻卷开来。
另外两门炮也以类似的方式被摧毁。
不到三分钟，四门反坦克炮全部变成了废铁。
战斗结束了。
阵地上横七竖八地躺着十七八具苏军尸体。
有几个还在呻吟的伤员被德军士兵用补枪或刺刀解决了。
丁修站在一门被炸毁的炮旁边，看着那个裂开的炮管。
炮膛里还推着一发穿甲弹——如果这发炮弹打出去，路上的某辆"黑豹"的侧装甲肯定会被击穿。
"少了这四门炮，贝克团至少能少损失两辆坦克。"
穆勒走过来，一边包扎着脸上的伤口，一边说道。
"两辆坦克。"丁修重复了一遍这个数字。
在这个战场上，两辆坦克可能就意味着几十条命。
也可能意味着一个据点的得失。
"搜集弹药。把苏军的武器能带的都带上。十分钟后出发。"
士兵们开始在阵地上翻找有用的东西。弹药箱、干粮、水壶、信号弹——在这种缺乏补给的行军中，任何东西都是宝贝。
施罗德从一个苏军军官的尸体上翻出了一个皮质文件包。
他打开看了一眼，里面是一张标注了德军坦克纵队行军路线的草图，还有一份用俄文写的通讯频率表。
"好东西。"施罗德把文件包扔给丁修，"这说明他们对我们的行军路线掌握得很清楚。"
丁修翻开那张草图。
上面用红色铅笔标注了贝克重装甲团的大致位置和前进方向，甚至连"虎"式坦克的数量都有粗略的估算。
虽然不完全准确，但已经足够让苏军提前部署反坦克阵地了。
"这份东西要交给团部。"丁修把文件包塞进胸前的口袋里。
他抬起头，看了一眼远方。
此时，大雾已经完全散了。乌克兰大平原的景色在灰蒙蒙的天光下展露无遗。
到处都是黑色的烂泥、被炮火翻过的田地和焦黑的树桩。
远处的公路上，坦克的引擎声重新轰鸣起来。贝克团的装甲巨兽们开始转动履带，碾过泥泞，缓缓向前开进。
大雾散了，坦克可以重新推进了。
而挡在他们前进路线上的那个致命陷阱，已经被丁修的人拔掉了。
"连长。"穆勒走过来，擦了擦嘴角的血迹，"接下来怎么走？"
丁修看了一眼手腕上那块沾满泥浆的手表。
上午九点。
"回公路。跟上坦克。"
他把枪挂在胸前，迈开步子向着公路的方向走去。
"俄国人变了。"
施罗德走到丁修身边，难得地没有咧嘴笑。
他手里提着那把还在滴血的工兵铲，看着向日葵田里那些灰绿色的尸体。
"以前他们只会喊着乌拉冲锋，像一群没脑子的牲口。现在……"
施罗德指了指那个被他用铲子劈死的机枪手。
"那个家伙的阵地选得很专业。交叉射界，互为掩护。而且他们的渗透队和炮兵阵地之间有明确的警戒线和信号系统。这不是一群农民能做出来的。"
丁修没有说话。
他知道施罗德说得对。
1941年的苏军和1944年的苏军，已经是两支完全不同的军队。
那些曾经只会用人命填坑的指挥官，现在学会了战术配合、精确射击和情报侦察。
那些曾经连步枪都拿不稳的征召农民，现在变成了能在近距离白刃战中和德军老兵一对一厮杀的精锐。
战争教会了他们一切。
而德军呢？
德军在不断地失去。失去坦克，失去飞机，失去弹药，失去老兵。每一天都在变弱。
而苏军每一天都在变强。
这道此消彼长的曲线，在丁修的脑海里清晰得像一把刀。
"走吧。"
丁修扔掉烟头——他甚至不记得自己是什么时候点的烟——用靴子碾灭。
"前面的路，会比这烂泥塘难走一百倍。"
远处，传来了重炮的轰鸣声。
那不是德军的炮声。
那种密集的、铺天盖地的、像是暴风雨前的闷雷一样的声响，是苏军重炮群特有的火力准备节奏。
它们在等着贝克团的坦克开过来。
那是苏军在为了迎接他们而奏响的丧钟。
丁修带着他的人回到了公路上，跟在那些隆隆前进的钢铁巨兽后面，继续向前走。
向着那个看不见尽头的、越来越深的泥潭走去。
他不知道前方还有多少门反坦克炮在等着他们。
也不知道还有多少场遭遇战会在下一个拐角爆发。
他只知道一件事。
"出发。"
丁修提起枪，再次走进了那片看不见尽头的向日葵田。