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卡车在距离红十月工厂大约一公里的地方停了下来。
再往前走，路面上堆积的就不是砖块和泥土了，而是扭曲的钢梁、巨大的铁皮管道和被炸飞的火车轮对。
橡胶轮胎碾在这些锐利的工业垃圾。
“下车。”
丁修拍了拍驾驶室的顶棚，然后推开车门跳了下去。
汉斯、赫尔曼和剩下的几个幸存者从车斗里爬下来。
他们站在路边，抬起头，看着眼前这片巨大的阴影。
如果说马马耶夫岗是一座巨大的坟墓，那么红十月工厂就是一座钢铁铸造的地狱迷宫。
这座曾经不仅是斯大林格勒，甚至是整个苏联最大的冶金工厂，此刻像是一头被打断了脊梁的史前巨兽，瘫痪在伏尔加河畔。
巨大的高炉被炸开了膛，像是一个个黑洞洞的伤口，向着天空张开嘴巴。
倒塌的厂房骨架横七竖八地插在地上，无数条管道像肠子一样裸露在外。
风穿过那些破碎的金属结构，发出呜呜的怪啸声，像是有无数冤魂在钢管里哭泣。
“这就我们要去的地方？”
赫尔曼缩了缩脖子。
相比于那种开阔的、一览无余的山坡，这种充满了死角、阴影和不可预知性的废墟，更让人感到脊背发凉。
“这地方看起来比山上还要冷。”汉斯把机枪扛在肩上，紧了紧身上的破大衣，“而且全是铁。跳弹会很多。”
“走吧。”
丁修没有多看。
在这个城市里，风景只有两种：炸烂的石头，和炸烂的铁。
他们顺着一条被清理出来的狭窄通道向前走。路边停满了各种型号的车辆，有半履带车，有突击炮，甚至还有还在冒烟的坦克残骸。
这里是第6集团军北翼战线的一个临时集结点。
混乱。
极度的混乱。
到处都是人。但不是那种整建制的、列队行进的部队。而是三五成群、衣衫褴褛、神情麻木的散兵。
有的在生火烤早已发霉的面包，有的靠在履带边睡觉，有的在用刺刀互相修剪胡子。
这里没有宪兵在维持秩序。因为宪兵也死得差不多了。
一名戴着钢盔、胳膊上缠着绷带的少校坐在一张只有三条腿的桌子后面，正在对着一部野战电话大吼大叫。
“我不管你是哪个团的！我要人！我有三公里的防线，但我手里只有一百五十个人！你让我拿什么守？拿我的像片吗？”
少校愤怒地挂断电话，抬头看到了丁修一行人。
他眯起眼睛，打量着这支只有十来个人、但每个人身上都散发着浓烈血腥味和硝烟味的小队。
尤其是走在最前面的那个中士。
丁修的脸上全是黑色的油泥，只有领口那枚一级铁十字勋章被擦得锃亮。那种眼神，少校很熟悉。那是只有在死人堆里睡过觉的人才有的眼神。
“哪部分的？”少校问。
“第295师，鲍尔战斗群。”丁修把调令递过去，“奉命前来增援。”
“鲍尔？”
少校愣了一下，随即露出一个比哭还难看的笑容。
“那个在山上守了半个月的疯子？”
“是我。”丁修淡淡地回答。
“很好。”少校把调令扔在桌子上，仿佛那是一张废纸
“我也没什么可交代的。第79步兵师的防线在前面，也就是那个该死的4号平炉车间。那里是个绞肉机。你需要去填那个坑。”
“我知道。”丁修点头。
“不过，就凭你们这几个人？”少校指了指丁修身后那几个摇摇欲坠的幸存者，“恐怕连半小时都填不满。”
“所以我需要补充。”丁修直截了当地说，“给我人。”
少校叹了口气，指了指身后那片杂乱的空地。
“在那边。自己去挑吧。”
“新兵？”丁修皱眉。
“没有新兵了。”少校从口袋里掏出一盒烟，自己点了一根，并没有分给丁修的意思，“这周过河的船都被炸沉了。新兵还在顿河对岸排队呢。”
“那这些人是？”
“和你一样。”
少校吐出一口烟圈，眼神变得有些浑浊。
“孤魂野鬼。”
“第24装甲师没了坦克车组，第100猎兵师被打散的散兵，还有第389师幸存下来的倒霉蛋。甚至还有几个是从工兵营逃出来的。”
“他们的编制没了。长官死了。甚至连档案都找不到了。我们就把他们收拢在这里，凑数。”
少校看着丁修。
“这一批人，可不像那些从火车上下来的傻小子那么好带。他们都是老油条。如果你压不住他们，他们会把你卖了换伏特加。”
丁修转过身，看向那片空地。
那里坐着大概四十多个人。
确实和以前那些新兵不一样。
他们没有那种好奇的、惊恐的、或者是故作勇敢的眼神。
他们很安静。
安静得像是一群正在晒太阳的鳄鱼。
他们的军服五花八门。有装甲兵的黑色制服，有山地猎兵的带雪绒花标志的袖章，甚至还有两个人穿着苏联人的棉大衣，手里拿着波波沙。
武器也很杂。除了标准的毛瑟98k，还有MP40，捷格加廖夫轻机枪，甚至还有人背着两把工兵铲。
丁修走了过去。
没有人站起来。没有人敬礼。
他们只是抬起眼皮，冷冷地看着这个走过来的中士。那种眼神里甚至带着一丝审视和挑剔。
就像是在看一件即将报废的工具。
汉斯跟在丁修身后，手下意识地按在了枪套上。他能感觉到这群人身上的危险气息。这不是一群绵羊，这是一群失去了头狼的流浪狗。
丁修在一个穿着黑色坦克兵制服的男人面前停下了脚步。
这个男人看起来三十多岁，脸上有一道从眉骨延伸到下巴的恐怖伤疤，让他的一只眼睛看起来永远是眯着的。他手里拿着一把挫刀，正在打磨一根尖锐的钢筋。
“我是卡尔·鲍尔。”
丁修的声音不高，但在嘈杂的工厂背景音中穿透力极强。
“第2连战斗群指挥官。现在，你们归我指挥。”
伤疤脸男人停下了手里的动作。
他慢慢地抬起头，看了一眼丁修的军衔。
中士。
然后他嗤笑了一声，低下头继续磨他的钢筋。
“又一个中士。”
伤疤脸的声音沙哑，带着浓重的柏林口音。
“上一个是两天前来的。他说要带我们去拿勋章。结果刚进厂房大门，就被一发狙击弹打爆了卵蛋。”
周围发出一阵低沉的哄笑声。
“我们不需要指挥官。”
旁边一个靠在油桶上的胡子兵开口了，他手里把玩着两枚苏军的F-1手雷。
“我们只需要知道开饭时间。或者撤退路线。”
这是一种极度的傲慢。
但这种傲慢不是源于无知，而是源于经验。
他们见过太多愚蠢的军官和士官，带着他们去送死。在他们眼里，丁修只是下一个即将死去的倒霉蛋。
丁修没有生气。
他甚至没有拔枪立威。
如果是对付新兵，他会踹他们，骂他们，甚至开枪吓唬他们。因为新兵需要恐惧来驱动。
但对付这群老兵油子，恐惧是没用的。他们早就对死亡免疫了。
丁修从口袋里掏出=烟盒。
“有火吗？”丁修问那个伤疤脸。
伤疤脸愣了一下。他没想到这个中士的第一句话是借火。
他从口袋里掏出一个煤油打火机，扔给丁修。
丁修点燃了的烟—。
“我不想知道你们以前是哪个部队的。”
丁修把打火机扔回去。