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“结束了？”
汉斯抬起头，脸上全是惨白色的灰尘，只有那双眼睛里透着惊魂未定。
“暂时。”
丁修吐出一口带着沙土的唾沫，拍了拍昏沉沉的脑袋。
“清点人数。”
他爬出排水管。
外面的景象变了。
原本杂乱的仓库区不见了。
地面上全是巨大的弹坑，每一个都足以埋下一辆卡车。那些砖瓦房变成了平地。
那一堆堆的木箱消失了，只剩下一地的木屑和碎片。
空气中弥漫着一种奇怪的味道。不是硝烟味，而是一种被电离过的臭氧味，混合着血腥气。
“克里斯！克莱因！”
汉斯在喊着刚才没来得及钻进管子的两个人。
克里斯就是那个刚才还在嘲笑丁修胆小的巴伐利亚老兵。
克莱因是他的搭档，一个沉默寡言的机枪副射手。
他们在炮击开始前，躲在了一个看起来很结实的砖石地窖里。
“在那边。”
格罗斯指了指不远处的一堆废墟。
那里的地窖顶盖还在，看起来并没有被直接命中。
丁修走了过去。
地窖的入口被一些碎砖挡住了。
“把砖搬开。”丁修命令道。
几名士兵上前，七手八脚地清理了入口。
阳光照进了地窖。
克里斯和克莱因坐在地窖的角落里。
他们看起来很完整。身上没有血迹，也没有缺胳膊少腿。
克里斯甚至还保持着抱着枪的姿势，头盔歪在一边。克莱因则靠在墙上，仿佛在闭目养神。
“喂！起来了！别装死！”
汉斯松了一口气，走过去拍了拍施耐德的肩膀。
“扑通。”
克里斯顺着汉斯的力道，直挺挺地倒在了地上。
他的身体软得像一滩烂泥。
汉斯愣住了。
他翻过克里斯的身体。
那个总是大嗓门、喜欢吹牛的巴伐利亚人，此刻七窍流血。黑色的血液从他的鼻子、耳朵、甚至是眼角里渗出来，流得满脸都是。
他的眼睛还睁着，但瞳孔已经散大，里面充满了红色的血丝。
死了。
丁修走过去，伸手摸了摸施耐德的胸口。
那是软的。
胸骨全碎了。
“震死的。”
丁修的声音很平静，平静得让人害怕。
“大口径舰炮的超压。地窖虽然挡住了弹片，但没挡住冲击波。在这个封闭的空间里，震荡波会来回反弹。”
他指了指旁边的克莱因。
“他也一样。内脏全碎了。外表看不出来，里面已经成了一锅粥。”
汉斯触电般地缩回手，看着这两具完好无损的尸体，胃里一阵翻腾。
这种死法比被炸碎还要恐怖。
它无声无息，却无法防御。
克里斯是1939年就入伍的老兵，打过波兰，打过法国，在哈尔科夫的雪地里活了下来。
他的枪法很准，经验丰富，懂得如何利用掩体，懂得如何预判弹道。
但在刚才那十五分钟里，这一切都毫无意义。
那发炮弹落在地窖旁边的瞬间，他的所有技巧、所有经验、所有勇气，都不如一张厚一点的钢板有用。
在大工业的钢铁洪流面前，人类脆弱得就像是一只蚂蚁。
“操！操！操！”
沃尔夫突然暴怒了。
他冲出地窖，把沉重的MG42机枪架在一块断墙上，对着远处的伏尔加河疯狂地扣动扳机。
“突突突突突突——！！！”
金黄色的弹壳像雨点一样抛洒出来。
曳光弹划出一道道火线，飞向河面。
但距离太远了。
子弹在飞过几百米后就失去了力道，坠落在浑浊的河水里，溅起几朵微不足道的水花。
那些装甲炮艇依然在悠闲地游弋，甚至懒得调整炮口来理会这个发疯的机枪手。
它们是钢铁。你是血肉。
这就是差距。
“够了！”
丁修走过去，一把按住发烫的枪管，强行把机枪枪身压了下来。
“别浪费子弹。”
“他们在屠杀我们！”
沃尔夫的眼睛通红，脖子上的青筋暴起，“连个敌人的面都没见着，克里斯就没了！这算什么打仗？这他妈算什么？”
“这当然算打仗。”
丁修看着沃尔夫那张扭曲的脸，从口袋里掏出那个瘪了的银色烟盒，倒出一根有些弯曲的香烟，塞进沃尔夫的嘴里。
“在这里，我们不是猎人。”
丁修划着一根火柴，帮沃尔夫点燃。
“我们是猎物。或者是耗材。”
他转过身，看着那条满是油污和残骸的伏尔加河。
夕阳终于落下了地平线。河面上的火光变得更加刺眼。
对岸的苏军炮兵又开始试射了。零星的爆炸声在远处响起。
“这是伏尔加河给我们的见面礼。”
丁修吐出一口烟圈，眼神比河水还要浑浊。
“它在告诉我们，之前的那些巷战胜利，那些小聪明，那些所谓的精锐战术，在这个级别的火力面前，屁都不是。”
他看了一眼地窖里那两具七窍流血的尸体。
“把他们的狗牌摘下来。尸体就留在那儿吧。那是现成的坟墓。”
汉斯默默地走进去，摘下了两人的身份识别牌。金属牌相互碰撞，发出清脆的响声。
那是两个人存在过的唯一证明。
“撤退。”
丁修下令道。
“退回那个混凝土排水渠。那是今晚唯一的安全区。”
队伍开始移动。
没有人说话。那种刚刚拿下粮仓的傲气和兴奋，已经被这顿炮火彻底砸碎了。
他们低着头，弓着腰，在这片焦土上穿行。
丁修走在最后。
他回头看了一眼。
一艘苏军的装甲炮艇正缓缓驶过河心，探照灯的光柱像一把利剑，扫过满目疮痍的河岸。
光柱扫过丁修的脸。
他没有躲避，只是冷冷地盯着那道光。
他知道，这只是个开始。
在这条河边，耐磨一点的耗材，也许能多活几天。但也仅仅是多活几天而已。