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二十米。十米。
他没有开枪，而是在跑动中甩出了一枚手榴弹。
长柄手榴弹在空中划出一道精准的抛物线，落在了机枪掩体后面。
“轰！”
泥土飞溅。机枪声戛然而止。
丁修冲进烟雾，跳进掩体。那个苏军射手还没死，正捂着被炸烂的脸惨叫。丁修没有任何犹豫，手中的波波沙一个点射，结束了他的痛苦。
“继续冲！”
反击部队像一把尖刀，狠狠地插进了苏军混乱的阵型中。
接下来的战斗，变成了最原始、最残酷的白刃战。
双方在狭窄的战壕里撞在了一起。
枪已经没用了。在这种距离下，换弹匣的时间足够你死三次。
“杀！！”
一个身材魁梧的苏军士兵，手里端着带刺刀的莫辛纳甘，红着眼睛向丁修扑来。
丁修的波波沙已经打空了。他直接把枪当成棍子，猛地砸偏了刺来的刺刀。
然后，他拔出了腰间那把工兵铲。
在这个地方，铲子就是神。
它比刺刀短，在战壕里挥舞得开。
它比匕首重，带着巨大的惯性。
而且它的边缘被磨得像剃刀一样锋利。
“去死！”
丁修侧身让过对方的枪托，右手反握铲柄，借着腰部的旋转力，狠狠地一铲子劈向对方的脖颈。
“咔嚓。”
那是一种令人牙酸的、骨骼断裂的声音。
那个苏军士兵的脑袋以一种诡异的角度歪向一边，鲜血像喷泉一样涌出来，喷了丁修一脸。
热的。腥的。
丁修一脚踹开尸体，抹了一把脸上的血。
那血糊住了他的眼睛，让世界变成了一片血红。
“汉斯！背后！”
丁修吼道。
汉斯正被两个苏军士兵围攻。
他的工兵铲卡在了一个敌人的锁骨里拔不出来，另一个敌人正举起枪托要砸他的脑袋。
“砰！”
一声枪响。
那个举枪的苏军士兵脑袋开花，倒了下去。
是那个第78师的上士。
他站在战壕边缘，手里拿着一支还在冒烟的鲁格手枪，脸上带着那种嘲讽的笑。
“别发呆！那是新兵才干的事！”
上士喊了一声，然后跳进战壕，用另一只手里的战壕刀熟练地割开了另一个苏军的喉咙。
整个战壕变成了一个巨大的屠宰场。
没有战术。没有指挥。
只有泥泞中的翻滚，撕咬，和金属刺入肉体的沉闷声响。
十分钟后。
苏军开始后撤。
不是因为他们怕死，而是因为这种反击太突然、太凶狠了。
后续的援兵过不来，前面的部队被切断。
他们只能撤出这片阵地。
残存的苏军开始向后爬，试图逃回那片开阔地。
但第78师没打算放过他们。
“别让他们跑了！机枪！封锁！”
上士夺过那挺苏军留下的捷格加廖夫轻机枪，架在战壕边，对着逃跑的苏军背影疯狂扫射。
丁修靠在战壕壁上，大口喘着粗气。
他的双手在颤抖。
工兵铲的木柄上全是滑腻的血浆，差点握不住。
“嘿。”
那个上士走了过来。
他的脸上也挂了彩，一道口子从眉骨延伸到脸颊，正在流血，但他丝毫不在意。
他踢开脚边的一具尸体，走到丁修面前。
“你那铲子用得不错。”
上士从口袋里掏出一盒烟，那是真正的高级货，上面印着柏林的商标。
他抽出一根，递给丁修。
“虽然你们穿得像乞丐，但杀起人来倒是挺像样。”
丁修接过烟。他的手太脏了，在白色的烟卷上留下了两个黑红色的指印。
“借个火。”
上士打着火机，凑过来。
丁修点燃烟，深吸了一口。辛辣的烟雾冲进肺里，稍微压制住了那种想要呕吐的冲动。
“我不喜欢杀人。”
丁修吐出一口烟圈，看着满地的尸体，“我只是想活下去。”
“在这里，这就是一回事。”
上士自己也点了一根，靠在丁修旁边。
两个刚才还在互相嘲讽的人，此刻并肩站在死人堆里抽烟。
“我是克鲁格上士。第78师第3团。”
“卡尔·鲍尔。第2连。”
“听说你们把那个苏军狙击手干掉了？”
克鲁格问。
“运气好。”
“运气也是实力的一种。”
克鲁格拍了拍丁修的肩膀，那是一种强者对强者的认可。
“我们夺回了阵地。但这只是开始。”
克鲁格指了指远处。
那片开阔地上，更多的苏军坦克正在集结。红色的信号弹在黄昏中升起。
“他们还会回来的。而且会更狠。”
“我知道。”
丁修把烟头扔在地上，用脚碾灭。
“只要我们还没死，他们就会一直来。”
他转过身，看着汉斯、赫尔曼和格罗斯。大家都活着。虽然受了点伤，虽然看起来像鬼，但都活着。
这就够了。
“收拾装备。搜集弹药。”
丁修下令道，声音恢复了那种令人心安的冷淡。
“今晚，我们要在这过夜了。和这些死人一起。”
夜幕降临。
202高地重新回到了德军手中。
但没人欢呼。
因为所有人都知道，在这个名为勒热夫的绞肉机里，每一寸土地的易手，都意味着新一轮血祭的开始。