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“扔了。”
施泰纳看都没看他一眼，正在检查自己的冲锋枪弹匣，“除非你想背着你的脏内裤和情书死在路上。带上吃的、子弹和水。其他的都是累赘。”
丁修站在雨里，看着手里分到的两个沉甸甸的铁皮弹药箱。
加上背上的步枪、腰带上的刺刀、工兵铲、水壶、杂物包，还有那一身吸饱了水的羊毛大衣，总负重瞬间超过了三十公斤。
这就是战争。
没有无底洞般的背包栏，没有负重上限提示。只有实打实的、能把脊椎压弯的重量。
队伍开始徒步前进。
这是一场漫长得令人绝望的行军。
道路已经被彻底堵死，各种车辆的残骸和因为燃油耗尽被抛弃的坦克堵住了去路，步兵只能走在路基旁的荒野里。
这里的泥更深，每一脚下去都要费尽全力才能拔出来。
丁修低着头，机械地数着自己的步子。
一步。两步。三步。
雨水顺着钢盔的边缘滴落，模糊了视线。他的呼吸变得沉重而急促，每一次吸气都像是在吸入冰渣。
就在这时，道路的另一侧传来了一阵低沉的、如同蜂群般的嗡嗡声。
那不是机械的声音，那是人的声音。
成千上万人的脚步声和喘息声，汇聚成一股令人毛骨悚然的低频噪音。
丁修抬起头，抹了一把脸上的雨水。
这一幕，让他此生难忘。
在公路的另一侧，一支望不到尽头的队伍正像灰色的河流一样缓缓蠕动。
那是苏联战俘。
他们没有武器，大多数人连帽子都没有，头发被雨水打湿贴在头皮上。
有的互相搀扶，有的拄着木棍，有的干脆是在泥地里爬行。他们的军装五花八门，有土黄色的卡其布，有深灰色的棉大衣，甚至还有平民的夹克。
他们的脸上没有任何表情。
没有愤怒，没有悲伤，甚至没有恐惧。
只有一种极致的麻木。
数万双眼睛，像死鱼一样空洞，直勾勾地盯着前方。
他们经过德军的队列时，没有一个人转头看一眼这些胜利者，仿佛这些全副武装的德国士兵只是路边的树木或石头。
几个德军看守骑着高头大马，披着雨披，背着步枪，在大雨中显得有些百无聊赖。偶尔有战俘倒下，立刻就会被后面的人群踩过，或者被泥浆吞没，看守们连眼皮都不抬一下。
“看啊，伊万们。”
汉斯吹了一声口哨，语气里带着一丝胜利者的轻蔑
“听说前面那个包围圈里抓了六十万人。这仗快打完了，大学生。等我们走到莫斯科，也许只能赶上圣诞节的游行了。听说莫斯科的伏特加不错。”
周围的几个新兵发出一阵轻松的笑声。
在他们看来，这确实是胜利的前奏。苏联人的主力已经被歼灭了，通往莫斯科的大门已经敞开，前面只有一群溃不成军的残兵败将。
但丁修笑不出来。
他死死地盯着那些战俘。
在那些麻木的眼神深处，他没有看到屈服。他看到的是一种如同这脚下的黑泥一样，沉默、厚重、却能吞噬一切的坚韧。
这是一片能够吞掉拿破仑的土地。
而现在，这片土地正在张开大嘴，准备吞掉这支不可一世的第三帝国军队。
他知道，这六十万人只是开始。在这片广袤的冻土上，还有几百万人正从西伯利亚赶来，还有几千万人在工厂里日夜不休地生产坦克。
“别看了。”埃里希经过他身边，低声说了一句，“他们的眼神会让人生病的。”
天色渐渐暗了下来。
雨依然在下，丝毫没有停歇的意思，反而夹杂起了一些细碎的雪粒。
连队终于在路边的一片白桦林旁接到了宿营的命令。
说是宿营，其实就是找个稍微不那么烂泥的地方，挖个浅坑，或者裹着雨披像死狗一样躺下。
丁修靠在一棵白桦树下，感觉双腿已经不是自己的了。大腿内侧被湿透的粗布裤子磨破了皮，火辣辣地疼，每动一下都是折磨。
他颤抖着手，从口袋里掏出那块发给他的军用黑面包。
面包硬得像砖头，带着一股发霉的酸味和锯末的口感。他用力咬了一口，牙齿差点被崩掉，但他还是强迫自己咽了下去。
这是燃料。
“嘿，那是我的位置。”
一个阴影笼罩了他。
是汉斯。
这家伙不知从哪弄来了一块相对干燥的油布，正准备铺在树根下最避风的那一块地方——那是丁修刚刚清理出来的。
“这里是我先……”丁修下意识地想要反驳，这是他在文明社会养成的习惯，讲道理。
“起开，新兵蛋子。”
汉斯直接用靴子尖踢了踢丁修的屁股，力道不大，但侮辱性极强
“懂不懂规矩？老兵睡树根，新兵睡风口。除非你想让我帮你回忆一下新兵营的那些可爱时光，或者你想跟我练练刺刀？”
周围几个老兵都在冷眼旁观，有的甚至在用工兵铲清理着靴子上的泥，发出咔嚓咔嚓的声音，脸上带着戏谑的笑容。
没有人会帮他。
在这里，他不再是那个象牙塔里的大学生丁修。
他是个异类。一个格格不入的、看起来随时会死掉的消耗品。在老兵眼里，和一个死人说话是浪费口水，和一个即将变成死人的人交朋友是浪费感情。
丁修咬了咬牙，默默地站起身，挪到了几米外一个积水的浅坑旁。
愤怒吗？当然。
但更深的是一种无力感。
他把雨披裹紧，缩成一团。
那个该死的系统既然走了，为什么不把这该死的饥饿感、寒冷感和孤独感也带走？
他闭上眼，试图在脑海里搜索一下“德军步兵野外生存指南”之类的东西。
神奇的是，随着他的念头，一股属于“卡尔·鲍尔”的记忆涌了上来。
他本能地把背包垫在屁股下面隔绝湿气，把步枪抱在怀里，枪口朝下用衣襟遮住，防止雨水灌进枪膛。他在靴子里动了动脚趾，以保持血液循环。
这些动作熟练得让他心惊。
这具身体是一个杀人机器。而他的灵魂，只是寄生在这个机器里的一个幽灵。
“咔嚓。”
那是枪栓拉动的声音。
丁修低头看着怀里的Kar98k。
借着微弱的月光，他看到自己的手指正搭在冰冷的扳机护圈上，大拇指无意识地摩挲着保险拨片。
这把枪杀过人吗？
这具身体原来的主人，杀过人吗？
一种莫名的恶心感从胃部涌了上来，混合着黑面包的酸味，让他想吐。杀人，对他来说是一个仅存在于新闻和电影里的概念。
“谁在那边？”
施泰纳的声音从黑暗中传来，带着一丝警觉。
“是我……长官。”丁修声音沙哑地回答，“卡尔。卡尔·鲍尔。”
他必须适应这个名字。
脚步声靠近。施泰纳走过来，手里拿着那个标志性的防风打火机，“叮”的一声，火苗跳动，照亮了他那张阴沉的脸。
他低头看了看蜷缩在泥水边的丁修，又看了看他怀里的枪。
“保险关了。”施泰纳冷冷地说道，“我不想明早起来发现那个倒霉蛋被你的走火打爆了卵蛋。”
丁修慌乱地检查了一下，保险确实是关着的。
“听着，新兵。”
施泰纳吸了一口烟，火星在黑暗中明灭不定，映照出他眼角的皱纹
“我知道你在想什么。你在想家里的热汤，想你妈妈烤的苹果派，想这就是个噩梦，醒来就好。你那张脸上写满了‘我想回家’。”
施泰纳蹲下身，那双灰色的眼睛直视着丁修，目光如刀。
“但这不是梦。那个运兵车不会掉头。这里也没有撤退。”
他伸出粗糙的手指，指了指东方的黑暗。
“那边是俄国人。后面是宪兵队。”
“你唯一的出路，就是握紧你怀里的那根烧火棍，跟着我们往前走。直到被打死，或者运气好到能活着回家。”
施泰纳站起身，弹飞了手里的烟头。
烟头在空中划出一道红色的弧线，落入泥水中，“滋”的一声熄灭了。
“睡觉。明天还要走二十公里。如果明天掉队，没人会等你。”
施泰纳走了，脚步声消失在雨声中。
黑暗重新笼罩了一切。
丁修依然抱着那支枪。雨水顺着他的鼻尖滴落，冰凉刺骨。
他突然意识到，施泰纳说得对。
系统崩溃了。
不管是作为一个被遗弃的穿越者丁修，还是作为一个被卷入绞肉机的德军列兵卡尔，他都已经没有了退路。
在这个冰冷、泥泞、充满死亡气息的1941年深秋，在这个名为维亚济马的修罗场边缘。
没有暂停，没有重开。
他必须活下去。
即便他知道这场战争的结局注定是毁灭。
即便他知道自己身上的这身国防军军装代表着无可饶恕的罪恶。
但在那该死的道德审判降临之前，在那无可避免的历史车轮碾压过来之前，他首先要面对的，是如何熬过这漫长的、寒冷的、没有尽头的一夜。
丁修紧了紧怀里的步枪，将脸深深地埋进了散发着霉味的衣领里。
在梦里，也许没有泥浆。
但在现实中，第一场雪，已经在路上了。