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班纳特先生没有回答。
他只是伸出手，按了按她的肩膀。
那只手，温热的。
和当年威尔逊小姐按在她肩膀上的那只手，一样温热。
那天夜里，玛丽睡不着。
窗外的月光透过窗帘的缝隙漏进来，落在床尾，落在她散开的头发上。她翻了个身，盯着头顶的帐子，脑子里还在想着白天的事。
庄园。信托。姐妹的嫁妆。莉迪亚的家庭教师。
这些都想好了。
但还有别的。
她闭上眼睛，那些念头就像萤火虫一样，一个一个亮起来。
她想办一所学校。
不是那种教女孩跳舞、弹琴、绣花的淑女学校——那种学校已经够多了。她想办的，是一所真正的学校。教阅读，教写作，教算术，教历史，教地理。教那些威尔逊小姐教过她的东西。
教那些——让一个女孩知道自己不只是谁的妻子、谁的母亲、谁的女儿的东西。
她想起威尔逊小姐临走前的那个笑容。那个笑容里，有准备，有承担，有不屑，也有疲惫。那时候她不懂，后来懂了——那是一个人独自面对整个世界之后，才会有的表情。
威尔逊小姐一个人扛了那么多年。
但如果有更多人帮她呢？
如果那些像威尔逊小姐一样的女人，不必一个人扛着呢？
如果她们可以聚在一起，互相支撑，互相扶持，一起教书，一起生活，一起变老呢？
玛丽翻了个身，把脸埋进枕头里。
这个念头太大了。大到她不敢说出来。
但她知道，它会一直在这里。在脑子里，在心里，在那些睡不着觉的夜里，一遍一遍地亮起来。
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第二天早上，玛丽下楼的时候，班纳特先生已经在书房里了。
她推门进去，在他对面坐下。
班纳特先生抬起头，看了她一眼。
“昨晚没睡好？”
玛丽点点头。
“想了很多事。”
班纳特先生放下手里的书，靠回椅背，等着她说。
玛丽沉默了一会儿，然后开口：
“父亲，我有个想法。”
“什么想法？”
“我想办一所学校。”
班纳特先生的眉毛挑了起来。
“学校？”
“嗯。”玛丽说，“不是那种教跳舞弹琴的淑女学校。是真正的学校。教读书，教写字，教算术，教历史。教那些……让女孩能靠自己的脑子活下去的东西。”
班纳特先生看着她，没有说话。
“我知道这很难。”玛丽继续说，“要租房子，要请老师，要招学生。要有很多钱，要有很多精力，要有很多……耐心。”
她顿了顿。
“但我有几年时间。”
“几年？”
“嗯。那时候，我的书应该还在卖，钱还会继续进来。我可以先攒着，慢慢找地方，慢慢规划。等准备好了，就开始。”
班纳特先生沉默了一会儿。
然后他问：“为什么要做这个？”
玛丽想了想。
“因为威尔逊小姐。”她说，“因为她教会我的那些东西。因为她走的时候，那个笑容。因为……”
她抬起头，看着父亲。
“因为知识可以改变一个人的命运。我相信这个。”
班纳特先生看着她，看了很久。
然后他笑了。
“你知道吗，”他说，“你越来越不像我的女儿了。”
玛丽愣了一下。
“什么意思？”
“我的女儿们，”班纳特先生指了指门外，“简只想着诗和爱情，伊丽莎白只想着看书和吵架，基蒂和莉迪亚只想着跳舞和军官。只有你……”
他顿了顿。
“只有你，想着怎么改变别人的命运。”
玛丽低下头，没说话。
班纳特先生站起来，走到窗前。
“威尔逊小姐要是知道了，”他说，“会很高兴的。”
玛丽抬起头，看着他的背影。
窗外，阳光正好。
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那天下午，玛丽坐在树丛里的那块石头上，望着远处的田野。
这是她从小待的地方。现在她手里握着四万多英镑的存单，脑子里装着一个学校。
她想起那本《为女权辩护》。
另一个玛丽在书里写道：“你们不是第一个感到愤怒的人，也不会是最后一个。但每多一个人愤怒，每多一个人发声，那个‘总有一天’就会更近一步。”
那个“总有一天”，她等到了吗？
还没有。
但也许，正在来的路上。
她想起威尔逊小姐。想起她站在窗前讲课的样子，想起她写的“云在天上，泥在地上，而你站在中间”。想起她临走时按在自己肩膀上的那只手，温热的。
如果有一天，她办起了那所学校，她要请威尔逊小姐来教书。
如果威尔逊小姐还在的话。
如果她还愿意的话。
玛丽站起来，拍了拍裙子上的草屑。
阳光落在她身上，暖暖的。
她转过身，往回走。
还有四年。
还有很多事要做。
但第一步，已经迈出去了。
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那天晚上，玛丽在日记本上写下了一行字：
“我想用这笔钱，开一所学校。让那些和我一样的女孩，有机会知道自己不只是谁的女儿、谁的妻子、谁的母亲。让她们有机会，成为自己。”
她放下笔，看着那行字。