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“这是你的书桌。”莱奥说，“以后你就在这里做实验。”
保罗看着那张书桌。桌面有些坑洼，边角磨圆了，但很结实。桌上放着一盏煤油灯，旁边摆着几本从雅各布行李里翻出来的书。
“谢谢您。”
“不用谢。这是你的。”
保罗坐到书桌前，把那个电动机从口袋里掏出来，放在桌上。他看了看电动机，又看了看窗外的大海，忽然觉得，这个世界比他想象的更大、更复杂、也更值得活下去。
他拿起笔，在桌上铺了一张纸，开始画图。
画的是一个圆形的、带翅膀的东西。
旁边写着两个字：飞机。
维也纳，十月末。
伊洛娜在报社加班到很晚。韦伯走了，办公室里只剩下她一个人。她坐在贝尔塔曾经坐过的那张椅子上，面前摊着一堆稿纸。
她在写一篇新的报道。不是关于童工，不是关于女工，而是关于“离开”。
她写雅各布离开维也纳，写的里雅斯特，写那些因为害怕而背井离乡的人。她写道：
“维也纳是一座很大的城市。大到可以装下几百万人的梦想，也大到可以装下几百万人的失望。
有人来，有人走。来的带着希望，走的带着失望。
雅各布·科恩走了。他是一个犹太人，开了一家咖啡馆，咖啡很难喝，但他是个好人。他走不是因为他不喜欢维也纳，而是因为有人要杀他。
他只是一个开咖啡馆的。他做错了什么？
他什么都没做错。他只是没有说谎。”
她写完最后一句，放下笔，靠在椅背上。窗外的天已经快亮了。她写了一整夜。
她站起来，走到窗边，推开窗户。清晨的空气涌进来，带着露水和泥土的味道。远处教堂的钟声敲了五下，沉闷而缓慢。
她忽然想给莱奥打电话。
但电话还没有拉到的里雅斯特。
即使拉了，她也不知道他的号码。
即使知道号码，她也不知道该说什么。
她拿起听筒，对着空荡荡的电话线说：“莱奥，你听到了吗？”
没有人回答。
但她觉得，他听到了。
十一月初，的里雅斯特下了第一场冬雨。
雨不大，但很密，打在炮台的铁架上，发出叮叮咚咚的声音，像一首没有旋律的曲子。海面上起了雾，远处的渔船看不见了，只有灯塔的光在雾中一闪一闪，像一个迷路的人在挥手。
保罗坐在书桌前，就着煤油灯的光，读一本关于电学的书。他已经读了大半，书页上密密麻麻地做了记号，有的地方还用铅笔写了批注。
雅各布走进来，手里端着一杯热牛奶。
“该睡了。”他把牛奶放在桌上。
“再读一会儿。”
“读到几点？”
“读到困为止。”
雅各布坐到床边，看着保罗读书。孩子的眉头微微皱着，嘴唇在动，像是在默念那些复杂的公式和定义。
“科恩先生，”保罗忽然抬起头，“您说，电能不能让飞机飞起来？”
“不知道。”
“我觉得能。电比蒸汽轻，效率更高。如果用电机代替蒸汽机，飞机就能飞得更远。”
雅各布看着他，那双灰色的眼睛里有一种他见过的光——不是好奇，不是聪明，而是一种近乎偏执的、对未来的确信。
“你做出来，我就知道能不能了。”雅各布说。
“我会的。”
保罗喝完了牛奶，把杯子放在桌上。他合上书，打了个哈欠，钻进被窝。
“科恩先生，您说，莱奥叔叔有家人吗？”
“有。他母亲在维也纳，父亲死了。”
“他难过吗？”
“难过。但不说。”
“为什么不说？”
“因为他觉得，说了也没用。”
保罗沉默了几秒钟。“有用。说了，别人就知道你难过。知道了，就会陪你。”
雅各布伸出手，帮他掖了掖被子。“你懂的真多。”
“不是懂。是觉得。”
“觉得就够了。”
保罗闭上眼睛，很快就睡着了。他的呼吸很轻，很均匀，像一个普通的、八岁的孩子。
雅各布吹灭了煤油灯，坐在黑暗中。
窗外的雨还在下，打在铁架上，叮叮咚咚。
他想起费伦茨。不知道他到了佩斯没有，不知道他女儿对他好不好，不知道他有没有找到人帮他摇风扇。
他想起伊洛娜。不知道她还在不在报社，不知道那篇关于童工的报道发了没有，不知道她有没有找到人陪她喝咖啡。
他想起那个穿皮草的女人。不知道她还在不在找他，不知道她会不会追到的里雅斯特来，不知道她会不会放过他。
他不知道的事太多了。
但他知道，此刻，他坐在一张床上，旁边躺着一个八岁的孩子，窗外是雨和大海。
这就够了。