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孙孝义的手指又动了一下。
这次不是无意识的抽搐。他能感觉到指尖嵌在石缝里的碎砂，粗糙，硌人，带着昨夜血战后干涸的黏腻。他试着动了动肩膀，骨头像是被谁用铁钳拧过，一寸寸发酸发胀。眼皮重得抬不起来，可他知道不能闭眼——闭眼就会睡过去，一睡过去，可能就再也醒不来。
他撑着石台边缘，手臂用力，整个人往上顶。膝盖打滑，摔了一次，再撑，再试。第三次，他终于跪直了身子。视线还是模糊的，眼前一片灰蒙蒙的雾，耳朵里嗡嗡作响，像有群野蜂在颅内乱撞。他喘了几口气，把一口涌到喉咙口的腥甜硬咽回去。
头慢慢转过来，扫向血池边。
那边岩壁下躺着一个人影，不动，不吭声。衣服是深色道袍，但沾了太多血，颜色发黑，结成块。脖子歪着，喉间一道豁口，血已经凝固成暗褐色的硬痂。右手半张着，手指蜷曲，像是死前还在抓什么东西。
是姚德邦。
孙孝义盯着那具尸体，看了很久。久到太阳爬上了山顶，光线斜照进谷底，落在那人脸上。脸是灰败的，眼睛没闭全，露出一点眼白，空洞地对着天。
他没笑，也没哭。只是慢慢从石台上挪下来，双膝着地，一寸一寸往前爬。膝盖磨破了，渗出血来，在焦土上留下断续的红点。他顾不上这些。每向前一寸，心就往下沉一分。不是怕，是实。实实在在地确认：这人死了，真死了，不是梦，也不是幻觉。
他爬到尸体旁，喘得厉害，胸口像被压了块石头。手抖着伸过去，探进姚德邦怀里。衣襟湿冷，全是血。他翻了两下，摸到一张纸片，焦黄，边缘卷曲，像是被火燎过又扑灭。他抽出来，展开一看——
半页残卷。
泛黄的纸面上，几行墨字歪歪扭扭，写着“炼鬼大法”四字。右下角有个烧缺的角，露出底下一层薄衬纸，上面还印着“孙”字的半个边。
是他家的东西。
孙孝义把纸紧紧按在胸口，另一只手去腰间拔刀。短刀出鞘时发出一声轻响，刀身映着晨光，一闪。他低头看着刀锋，忽然觉得好笑。十年前他躲在井里，手里攥的是井绳；十年后他站在这儿，手里握的是刀。中间那些年，他画符、练法、挨饿、受冷、被人笑话手笨，全是为了这一刻。
他举起刀，对准姚德邦心口，猛地刺下。
刀尖破开皮肉的声音很闷，像是扎进一块冻硬的泥。他拔出来，再刺。这一下更深。第三下，第四下……他每刺一刀，嘴里就低低说一个字。
“除夕。”
“娘。”
“爹。”
“大哥。”
声音不大，也不狠，就是平平地往外冒，像在念账。念完最后一个名字，他停了手，刀还插在尸体上。他没再看那张脸，只是低头看着自己十根手指——全裂了，指甲翻着边，指腹布满老茧和新伤，血混着泥，糊在一起。
七岁那年在井里，他舔雪水活命。那时候手也是这样，冻得发紫，一碰就裂。后来在茅山，他拿针扎自己指尖，逼着练画符。夜里别人睡了，他在后山烧纸钱，一边烧一边哭，不敢出声。清雅师父说冤孽随身也是道缘，他不懂，只知道自己不能死，不能倒，得活着。
现在，他活到了这一天。
刀从尸体上拔了出来，他随手扔在一边。纸卷被他小心折好，塞进怀里，紧贴胸口。然后他跪坐着，没动。阳光照在背上，暖一阵，冷一阵。风吹过来，带着血池干涸后的腥气，还有灰烬的味道。
他忽然想起母亲的脸。
不是死时的样子，是活着的时候。灶台边搅米糊，头发挽成一个髻，别着一根木簪。她总爱哼小调，声音轻轻的，像怕惊了谁。父亲坐在门槛上抽烟，脚边趴着那只黄狗。大哥背着柴从山上回来，肩上压得歪了，还冲他笑。妹妹扎着两条辫子，在院子里追鸡，咯咯地叫。
那年除夕，他记得特别清楚。家里杀了猪，腌了肉，蒸了枣糕。他穿了新鞋，是娘亲手做的，纳了三十层底，结实。晚上一家人围桌吃饭，他吃多了，半夜起来想喝水，刚掀开被子，就听见外面有动静。
他没敢出去。
后来的事，他一直不愿多想。可现在，他偏要想。
火光冲天，喊杀声，哭声，刀砍进肉的声音。他缩在井底，嘴咬着井绳，不敢喘气。他听见姚德邦的声音，很平静地说：“一个不留。”然后是拖拽声，扑通扑通，有人被扔进井里。他屏住呼吸，听着那些声音一个个消失。最后只剩风声，和雪落下的沙沙声。
三天下大雪。
他靠着井壁，舔井壁上的霜，喝雪水。饿得发慌，可不敢动。他怕一动，就会被人发现。他想着，要是能活下来，一定要报仇。这个念头像根钉子，扎进脑子里，十年没松过。
现在，钉子拔出来了。