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陈律睁开眼睛。
面前那行字刻完了——“谁来救我们？”
他低头看向自己的手，血肉模糊。
但他没有停，他要继续刻。
下一行字是：“妈，我想回家。”
他的手在动，脑子里却没有画面了。
只有声音。那三个工人的声音，一遍一遍地回响。
“为什么是我们？”
“谁来救我们？”
“妈，我想回家。”
“好黑。”
“我们没做错。”
“……”
一遍一遍，越来越响，越来越密，像潮水一样涌过来，把他淹没。
声音叠着声音，字叠着字，分不清谁是谁。
陈律感觉自己的头要炸了，太阳穴突突地跳。眼前全是重影，那些字在跳舞，在旋转，在尖叫。他的手还在动，但已经看不清墙上的字了，指甲在水泥上乱划，发出刺耳的刮擦声。
“够了！”
一个声音从身后传来。
那声音不大，但像一根针扎进来，刺破了所有的嘈杂。
陈律的手停在半空中，指甲抵着最后一个笔画，悬在那里，没有落下去。
他转过身，周文超站在他身后。
他发现周文超的眼睛不再是空的了，里面有泪，有血丝，有三年没睡好的疲惫。
但它们是活的。
瞳孔在动，睫毛在颤，眼皮在眨。
它们活了。
“够了。”
他又说了一遍，声音沙哑，但每一个字都清清楚楚。
他走到隧道壁前，看着那些字。看着陈律刻的，看着赵铁牛刻的，看着自己刻了三年的。
那些字歪歪扭扭地铺满了整面墙，从脚下一直延伸到看不见的地方。
他的目光从第一行移到最后一行的最后一笔，像在走一条很长的路。
“够了。”
他伸出手，按在那些字上面。
掌心贴着那些歪歪扭扭的笔画，像是在摸一个人的脸。
墙很凉，水泥的颗粒硌着掌心的肉。
他的手在发抖，但他没有停。
“我看见了。”
他的声音很轻，仿佛从很远的地方飘过来。
“我看见你们被埋在下面，我看见你们在写这些字，我看见你们的手一直伸着，一直够，够不到。”
眼泪从他的眼眶里涌出来，一滴一滴砸在隧道壁的水泥地上，洇出深色的圆点。
“我看见了，但我什么都没做。我告诉自己，已经来不及了。我告诉自己，说什么都没用了。”
他跪下来，跪在那些字面前，膝盖砸在地上，发出沉闷的声响。
“我骗了自己三年，但你们的声音，我每天晚上都听见。”
“我不知道，我不知道为什么是你们……”
“我真的不知道……”
他趴在地上，肩膀剧烈地抖动。
哭声从喉咙里挤出来，不是压抑的呜咽，是放开的大哭。
像一个憋了很久很久的人，终于把胸腔里的东西倒出来了。
隧道壁上，那些字开始发光。
不是金光的，是柔和的，暖黄色的光。
一行一行，从脚下一直延伸到黑暗深处，像是有人点了一盏一盏的灯。
光很弱，但很暖，把隧道壁上的青苔照得发亮。
那些光在流动，在变化。
歪歪扭扭的字迹慢慢变直，变正，像是有人在重新写它们。
“为什么是我们？”变成了“是我们。”
“谁来救我们？”变成了“没有人来。”
“妈，我想回家。”变成了“妈，我回家了。”
“好黑。”变成了“不黑了。”
“我们没做错。”变成了“我们知道。”
那些字一个一个地变，光越来越亮。
隧道壁上的青苔开始脱落，露出下面的水泥。
水泥是新的，干净的，表面泛着细细的潮气，像是刚浇上去的。
裂缝没有了，划痕没有了，什么都没有了。
只有一面干干净净的墙。
那三个工人站在光里。
最年轻的那个看着周文超，笑了。
嘴角弯起来，眼睛眯成一条缝。
“你终于说了。”
周文超抬起头，满脸是泪。
“对不起……”
他的声音断断续续。
年纪大的那个工人走过来，在他面前蹲下。
“没关系的，我们等了你三年，不是等你道歉，是在等你说出来。”
他伸出手，放在周文超的头上。
那只手是透明的，光从里面照射进来。
“你说出来，就足够了。”
周文超趴在地上，泣不成声，手抓着地面的碎石，肩膀一抽一抽地抖。
那三个工人站起来，转过身，朝隧道深处走去。
光越来越亮，他们的背影越来越模糊。
轮廓在光里化开，像墨滴进水中。
最年轻的那个走了几步，回头看了陈律一眼。
“谢谢。”
然后他们消失在光里。
光慢慢暗下来。
所有字都消失了，只剩下一条普普通通的隧道。
周文超还趴在地上，肩膀还在颤抖。
哭声飘散在空荡荡的隧道里，撞到墙上又弹回来，一遍一遍地响。
过了很久很久，哭声终于停了。
周文超试着站起来，腿一软，又跪了下去。
陈律伸手扶住他的胳膊，把他拉起来。
他站在那里，摇摇晃晃的，像是一个大病初愈的人。
“我……”
他张了张嘴，声音沙哑得几乎听不清。
“我……我三年没站起来了……”
陈律没说话，只是扶着他，等他自己站稳。