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地点在大楼附近的一家餐厅，不是那种高级的、需要穿正装的餐厅，是一家普通的粤菜馆，开在一条巷子里。门口挂着红色的灯笼，玻璃门上贴着“老字号·三十年”的字样。餐厅不大，十来张桌子，这个点已经坐满了人，说话声、碗筷声、电视声混在一起，很热闹。
赵助理没有来。只有沈千尘和我。
她换了一身衣服——牛仔裤，白色T恤，外面套了一件深蓝色的薄外套。头发散下来，披在肩上，不像白天那样精致，但看起来更真实。她走进餐厅的时候，没有人认出她。在这里，她不是沈氏集团的董事长，只是一个来吃饭的普通女人。
她点了一桌子菜——白切鸡、清蒸鲈鱼、蒜蓉菜心、虾饺、烧卖、肠粉、一碗老火靓汤。菜上来之后，她给我夹了一块鸡肉，放在碗里。
“吃。别客气。”
我吃了。鸡肉很嫩，皮很滑，蘸着姜葱酱，味道很好。
她自己也吃了一些，但吃得不多。更多的时候，她在看我吃。
“你吃饭的样子，”她说，“跟我父亲很像。”
“哪里像？”
“快。”她笑了，“他吃饭也快。我妈说他像饿死鬼投胎。他说小时候穷，吃慢了就没有了，养成了习惯。”
“我小时候也穷。”我说。
她看着我，没有接话。
“你父亲，”我放下筷子，“是怎么走的？”
她夹了一块鱼肉，放在嘴里，嚼了很久。
“心脏病。”她说，“突然的。那天他在书房里看书，看着看着就倒下了。等我们发现的时候，已经不行了。”
她放下筷子，端起茶杯，喝了一口。
“他走的那天，书桌上摊着一本书。翻到的那一页，讲的是‘龙脉’。”
“龙脉？”
“嗯。书上说，深圳有一条龙脉，从北边的山过来，穿过市区，入海。龙脉的节点上有几个地方，风水最好。黄田是其中一个。”
她放下茶杯，看着我。
“你昨天说的那些——白虎衔尸、火形煞、穿心煞——我父亲以前也说过。”
“他说过？”
“他说过。但不是对沈氏的大楼说的。是对深房集团的那块地说的。”
我愣了一下。
“那块地，最早是我父亲拿的。九十年代的时候，他看中了那块地，说要建一个商业中心。但后来他身体不好了，项目就搁置了。那块地最后被深房集团拿走了，建了现在这栋楼。”
她靠在椅背上，看着天花板上的吊灯。吊灯是圆形的，暖黄色的光，把整个餐厅照得温暖而模糊。
“我父亲如果还在，”她说，“他不会让那栋楼建起来的。”
她没有说下去。我也没有问。
我们沉默了一会儿，各自吃菜。虾饺很鲜，烧卖很香，肠粉很滑。窗外的巷子里有人在唱歌，粤语老歌，听不清歌词，但旋律很好听。
“陈先生，”她突然开口了，“你为什么要找那两本书？”
“我爷爷让我找的。”
“你爷爷……”
“去世了。上个月。”
她看着我，眼神里的东西变了。不是同情——那种东西我不需要。是一种……理解。
“我父亲去世的时候，”她说，“我也觉得天塌了。后来发现，天没有塌。只是少了一根柱子。你得自己撑着。”
她端起茶杯，朝我举了举。
“敬你爷爷。”
我也端起茶杯，碰了一下。
茶杯碰在一起，发出清脆的响声。
吃完饭，她坚持要送我回去。
“你住哪？”
“黄田村。”
“我知道。上车。”
车是一辆黑色的奥迪，停在巷子口。她开车，我坐在副驾。车里很干净，没有挂饰，没有香水，只有仪表盘上放着一小瓶矿泉水。
车子驶出巷子，上了黄田大道。路灯的光从车窗照进来，一道一道的，落在她的脸上，忽明忽暗。
“陈先生，”她一边开车一边说，“你以后有什么打算？”
“先把你的事做完。然后去找书。”
“龙虎山？”
“你怎么知道？”
“我父亲的书里提到过。”她看了我一眼，“天卷在龙虎山，人卷在武当山。对不对？”
我没有说话。
“你别紧张，”她说，“我不是要拦你。我是想说——如果你需要帮助，可以找我。我在龙虎山那边有一些关系。武当山也有。”
“什么关系？”
“沈氏集团在那边有投资项目。跟当地的政府、旅游局都有合作。你要去找东西，需要有人引路，有人掩护。我可以帮你。”
车子在红灯前停下来。她转过头来看着我。
“你不要钱，不要东西，只要我父亲的书。那我总得做点什么。不然我心里过不去。”
绿灯亮了。她踩下油门，车子平稳地驶过路口。
“好。”我说。
车子到了黄田村口。巷子太窄，开不进去。我在村口下了车。
“陈先生，”她从车窗里探出头来，“明天赵助理会把你需要的书送到你手上。还有——”
“什么？”
“你的鞋，不响了。”
我低头看了看脚上的布鞋。黑色的，老北京布鞋，三十八块。
“穿穿就好了。”我说。
她笑了一下。不是那种标准的、社交的笑，是一种很轻的、很快的、一闪而过的笑。
车窗升上去了。黑色的奥迪驶出村口，汇入黄田大道的车流里，尾灯在远处变成两个红点，然后消失在夜色中。
我站在村口，站了很久。
怀里的罗盘安安静静的。口袋里有十几颗糖，硬硬的，硌着大腿。
我掏出一颗椰子糖，剥开，塞进嘴里。
甜的。
巷子里有人在炒菜，铁锅和铲子碰撞的声音，叮叮当当的。有人在看电视，电视剧的声音从窗户里飘出来，断断续续的。有个孩子在哭，妈妈在哄，声音很轻，很温柔。
我穿过巷子，爬上七楼，推开铁门。
铁皮房里亮着灯。我爹坐在床沿上，面前放着一碗面条，面条已经坨了，糊成一团。他在等我。
“吃了没有？”他问。
“吃了。”
“谁请你吃的？”
“沈千尘。”
他点了点头，没有问为什么。端起那碗面条，开始吃。面条坨了，他用筷子挑了挑，挑不起来，就端起碗来喝。喝得很响，呼噜呼噜的。
“爹。”
“嗯？”
“她说可以帮我找书。”
“谁？”
“沈千尘。”
他放下碗，看着我。灯光下，他的脸比上个月又瘦了一些，颧骨更高了，眼窝更深了。但他的眼睛是亮的——不是那种兴奋的亮，是一种踏实的、放心的亮。
“那就好。”他说。
他端起碗，继续喝面条。呼噜呼噜的声音在铁皮房里回荡，像一首走调的歌。
我坐在下铺，把罗盘掏出来，放在枕头旁边。铜面在灯光下泛着暗沉的光，一圈一圈的刻度像树的年轮。
三百年的罗盘。三百年的路。
龙虎山。武当山。
还有沈千尘父亲书房里的三百本书。
路还很长。但至少，第一步迈出去了。