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这天晌午，林晚吃过午饭，正坐在矮几前看书。
是那本游记，写的是江南的春日。
帐帘被人掀开，一阵风灌进来。
拓跋烬大步走进来，肩上的皮毛大氅还带着外面的寒气。
他在门口站了一会儿，等身上的寒气散了些，才往里走。
林晚没有抬头。
拓跋烬在她身边坐下，探过头来看她手里的书。
“看什么呢？”
他的声音离她很近，气息喷在她的脸颊上，带着一点凉意。
林晚往旁边挪了挪，不让他靠这么近。
拓跋烬也不恼，跟着挪过来，又凑到她身边。
他低头，目光落在书页上，看着那些方方正正的汉字。
他一个字都不认识，但他看得很认真，像是在看一幅画。
林晚努力把注意力集中在书页上，但身边的人存在感太强了。
坐在那里，像一座山，高大、沉默、不可撼动。
他的肩膀很宽，挡住了半边光线，把她的影子投在书页上。
林晚睫毛在微微颤动，像蝴蝶扇动翅膀。
她专注看书的时候，眼睛会微微眯起来，眼尾拉长，像一弯浅浅的月牙。
拓跋烬看着那排睫毛，心痒痒的。
他忍不住伸出手，想去摸一摸。
手指刚碰到她的睫毛，林晚就闭了一下眼睛，然后抬手拍开了他的手。
“你做什么？”她蹙着眉瞪他。
拓跋烬收回手，笑了。
他笑起来的时候，冷硬的五官会柔和很多，眉骨的棱角被笑意磨平了，那双墨绿色的眼睛弯起来，像两汪深潭里落进了月光。
“你在看什么？”他又问了一遍，“我看不懂，你读给我听。”
林晚白了他一眼，低下头继续看书。
拓跋烬伸手，把书从她手里抽走了。
林晚的手悬在半空，空了。
她抬起头，瞪着那个把书举到一边的男人。
拓跋烬挑着眉看她，把书在她眼前晃了晃，又收回去。
“读给我听，”他说，语气里带着一点不容拒绝的意味，但更多的是逗弄，“我就带你出去骑马，怎么样？”
骑马。
林晚的目光微微一闪。
她想起了前几天看到的那一幕。
几个鲜卑族的年轻人在草原上赛马，马匹像箭一样射出去。
骑手俯身贴着马背，衣袍在风里猎猎作响，人和马几乎融为一体，在绿色的海洋上飞驰。
她没有骑过马。
她想知道那是什么感觉。
风从耳边呼啸而过，天地在眼前展开，脚下是飞驰的马背。
那一定很自由。
拓跋烬看着她眼底那一闪而过的渴望，心里忽然软了一下。
她总是把自己裹得很紧，像一颗核桃，硬邦邦的壳，怎么敲都敲不开。
但偶尔，壳会裂开一条缝，露出里面一点点柔软的东西。
比如现在，她眼里那一点点的、小心翼翼的向往。
拓跋烬想，他可以教她。
这样，他就可以名正言顺地把她圈在怀里，就可以和她多待一会儿。
“我不会骑。”林晚的声音把他拉回来。
“我教你。”
林晚犹豫了。
她应该拒绝的。
应该跟他保持距离，不该给他任何接近她的机会。
但骑马……
她真的很想试试。
最终，想要骑马的心思压过了理智，她点了点头。
拓跋烬的眼底漾开一抹笑意，像是一颗石子投入深潭，涟漪一圈一圈地荡开。
冷峻的眉眼舒展开来，莫名地多了几分柔软。
他站起身，把自己的凳子搬到她旁边，坐下来，撑着脑袋，直勾勾地看着她。
“读吧。”他说。
林晚被他看得浑身不自在。
她翻开书，清了清嗓子，开始读。
“三月三日，天气新，长安水边多丽人——”
她的声音很好听。
清清淡淡的，像山涧里的流水，凉丝丝的，带着一点沙哑的尾音，像是风穿过竹林。
但林晚太紧张了。
拓跋烬的目光像两团火，烧得她浑身发烫。
她的声音开始发飘，磕磕绊绊的，有时候读错一个字，有时候跳掉一行。
“态浓意远淑且真，肌理——肌理——”
她卡住了。
拓跋烬笑了一声。
那笑声不大，但在安静的帐篷里格外清晰。
林晚的脸“腾”地红了。
她瞪了他一眼，咬了咬牙，深吸一口气，重新把注意力放回书页上。
这一次，她读得顺畅多了。
她不再去想旁边那个盯着她看的男人，而是把自己沉浸到诗句里去。
林晚的声音渐渐平稳下来，读到精彩处，嘴角会微微翘起来，眼睛也会亮一些。
拓跋烬静静地听着。
他听不懂她在读什么。
那些音节从他耳边滑过，像风一样，抓不住，也留不下。
但他喜欢听。