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座山雕抬起驳壳枪。
枪口在空中画了一个极其慵懒的圆弧。
“我只知道一件事。”
他三角眼眯成一条缝。
“今天这货，我要了。”
“票？”
座山雕龇出一排泛黄的牙齿。
“一张没有。”
彪哥的后背瞬间被冷汗浸透。
“雕爷！道上的规矩——”
“规矩？”
座山雕嗤笑。
“在座山雕的盘子里，我就是规矩。”
他偏过头，朝身后的汉子们扬了扬下巴。
“亮家伙。”
“咔——咔——咔咔咔——”
五把黑洞洞的土铳。
齐刷刷地从翻毛皮袄底下抽了出来。
枪口如同五条毒蛇的信子。
死死锁定彪哥和他身后四个小弟的脑袋。
“哥！”
一个小弟手里的杀猪刀猛地抽出来。
刀刃还没亮到一半。
“砰！”
座山雕手腕一抖。
驳壳枪枪口朝天打了一发。
震耳欲聋的枪声在空旷的货场上轰然炸响。
弹壳“叮”地落在枕木上。
小弟吓得魂飞魄散。
杀猪刀“哐当”掉在雪地里。
“下一枪，打脑壳。”
座山雕嗓音不高。
却比枪声更冷。
他提着驳壳枪。
大步走到彪哥面前。
冰冷的枪管极其缓慢地抬起。
戳上了彪哥的脑门。
圆形的枪口正中央，磕在眉心上。
金属的极寒透过皮肤，直抵骨髓。
“跪下。”
座山雕龇着牙。
“给爷磕三个响头，人我放你走。”
“货留下。”
彪哥咬紧后槽牙。
额头上的冷汗混着融化的雪水，顺着刀疤往下淌。
腿在抖。
浑身都在抖。
但他没有跪。
不是因为骨头硬。
是因为他知道——
一旦跪了，苏爷那边，他交不了差。
交不了差的后果。
比眼前这颗子弹还要可怕一万倍。
“我数三下。”
座山雕的拇指极其缓慢地拨开了驳壳枪的保险。
“一。”
彪哥的膝盖开始打颤。
“二。”
彪哥的眼底闪过一抹绝对的绝望。
完了。
今天彪子这条命，要交代在这了。
苏爷……您到底在哪？
“三——”
座山雕的食指扣上了扳机。
三百米外。
火车站货场最高的那座废弃水塔。
锈迹斑斑的铁架顶部。
苏云趴在冰冷的铁格栅上。
军大衣的下摆被寒风掀得猎猎作响。
他的右手，稳稳握着那把擦得锃亮的勃朗宁手枪。
枪口上，旋着一只漆黑的、几乎与枪身浑然一体的消音器。
十倍于常人的视力。
三百米的距离，在他眼里如同触手可及。
座山雕那颗圆滚滚的后脑勺。
每一根贴着头皮的短发。
甚至他耳后那颗绿豆大小的黑痣。
全部清晰无比。
苏云的呼吸极其均匀。
心率稳如钟摆。
深邃漆黑的眸底，没有半点波动。
没有犹豫。
没有怜悯。
只有一个猎人在扣下扳机前那种冰冷到极致的、纯粹的专注。
食指。
极其平稳地。
扣了下去。
“噗。”
一声极其轻微的闷响。
在火车站上空的冷风中被彻底撕碎。
子弹破空。
无声无息。
座山雕后脑勺右侧两寸的位置——那顶脏兮兮的翻毛皮帽。
“嗤——！”
被一股不可抗拒的力量猛地掀飞。
帽子在空中旋转了三圈。
落在铁轨上。
帽檐上，一个圆形的、边缘极其整齐的弹孔。
冒着一缕极其细微的青烟。
座山雕的手指僵在扳机上。
整个人如遭雷击。
他缓缓抬手摸了一下自己的后脑勺。
头发完好。
没有血。
子弹擦着他的头皮飞过去的。
差半寸。
就是脑浆迸裂。
“下一发，偏半寸。”
彪哥喉咙里猛地发出一声沙哑到变形的狂笑。
他不知道苏云在哪。
但他知道。
阎王爷到了。
座山雕的三角眼疯狂转动。
枪口不由自主地偏离了彪哥的脑门。
他拼命扭头朝四周看——
空旷的货场。
锈蚀的铁轨。
废弃的仓库群。
没有人。
没有枪声。
一颗没有声音的子弹，从一个看不见的方向，精准到毫米地削掉了他的帽子。
这意味着什么？
意味着对面那个人，随时可以让他的脑袋开花。
而他连对方在哪都找不到。
“雕爷。”
彪哥抹了一把额头上的冷汗。
嗓音抖得厉害，但嘴角的笑意极其放肆。
“我劝你把票掏出来。”
“我背后那位爷的耐性，可没我这么好。”
座山雕握着驳壳枪的手，抖得像筛糠。
他身后那十几号举着土铳的汉子。
一个个面如死灰。
眼珠子发直。
枪口七零八落地垂了下去。
没有人敢动。
因为没有人知道，下一颗子弹会钻进谁的脑壳。
水塔顶部。
苏云粗糙的拇指极其从容地推上了第二发子弹。
消音器的枪口微微下压。
死死锁定座山雕的右膝盖。
风在耳边呼啸。
苏云嘴角微勾。
浮起一抹似笑非笑的弧度。
“规矩这东西。”
他喃喃自语。
嗓音被风撕碎。
“得看谁的枪硬。”