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腊月廿三，小年。
天是铅灰色的，低低地压着豫州府城。没有雪，只有干冷的风，刀子似的刮过空旷的校场。校场中央，临时搭建的刑台在惨淡的天光下，泛着木质粗粝的灰白。台面有些发黑，是经年累月浸透又干涸、洗刷不尽的血迹。
时辰还早，但刑场四周已被府衙的兵丁围出了一片空地。长枪的枪尖闪着寒光，官兵们的脸在棉帽和呼气成雾中显得模糊而僵硬。百姓们被远远隔在外面，黑压压地，沉默地聚着，如同冬日荒原上无声的鸦群。没人喧哗，没人推搡，甚至连交头接耳都极少。空气凝滞得可怕，只有风卷过旗杆发出的单调呜咽，以及偶尔传来的一两声压抑的咳嗽。
陆文渊被两名衙役押着，从阴森的府狱侧门走出来。他换了干净的囚衣，单薄粗糙的灰白色，衬得他脸色更加苍白，却异样地平静。手脚戴着沉重的镣铐，每走一步，便发出沉闷的“哗啦”声，碾过青石板铺就的通道，在死寂中传出很远。他没有低头，目光平静地投向远处灰蒙蒙的天空，似乎在看着什么，又似乎什么都没看。脸上易容的痕迹早已洗净，露出原本清矍的眉眼，胡茬微青，带着连日牢狱的憔悴，但那眼神深处，却有一种风暴过后的澄澈与安宁。
路过围观的人群时，他稍稍侧目。他看到许多双眼睛，老人的，汉子的，妇人的，孩子的。那些眼睛里，没有看热闹的兴奋，没有对将死之人的鄙夷或恐惧，只有一种深沉的、几乎要满溢出来的悲悯，以及一种难以言喻的、近乎崇敬的沉默。他们认得他。或许不是认得他陆文渊这个人，而是认得他代表的东西——那个因为写下他们不敢言说的苦难，而即将被砍下头颅的“读书人”。
人群自动让开一条更宽的缝隙，仿佛怕玷污了他最后走过的路。有人悄悄低下头，有人用手背飞快地抹了下眼角。
踏上刑台的木阶时，陆文渊的脚步微微顿了一下。他抬起头，深深吸了一口冰冷而自由的空气。然后，稳步走到刑台中央，那个预留的位置。地上有暗红色的污渍，边缘浸入木板纹理。他没有跪，只是静静地站着，转向监斩官所在的棚子方向。按照规矩，囚犯需跪听宣判。押解的衙役上前欲按他肩膀。
“让他站着。”监斩的官员（并非那日抓他的那位，是个面孔陌生的文官）忽然开口，声音不高，却清晰地传开。那官员隔着一段距离，看着台上孑然独立的身影，眼神复杂，最终挥了挥手。衙役退开。
没有冗长的宣判词。罪名早已昭告天下——“妖言惑众，动摇国本”。时辰一到，朱笔勾决，便是尽头。
刽子手是个身材魁梧、满脸横肉的汉子，裹着油腻的皮围裙。他提着一柄厚重的鬼头刀，走上台来。刀是新磨的，在昏沉的天色下依然流转着一层冷冽的青光。他走到陆文渊身侧，也不言语，只是将刀拄在地上，从怀里掏出一块磨刀石，又取出一个小皮囊，倒了些清水在石上。然后，他俯下身，开始一下，一下，不紧不慢地磨起那已经雪亮的刀锋。
“嚯……嚯……”
粗糙的石头摩擦钢铁的声音，在死寂的刑场上被放大得格外刺耳，带着一种冰冷的、不容置疑的节奏，碾过每一个人的心头。这声音比任何宣告更直接地宣告着死亡的临近。
陆文渊依旧站着，目光从天空收回，落在远处沉默的人群上。他看到了一张张熟悉又陌生的面孔，有镇上的老塾师（曾与他有过数面之缘），有卖炊饼的王老汉（他的饼，陆文渊买过），有住在城西的绣娘（曾为她病重的孩子誊写过药方）……他们都在那里，静静地看着他。没有呐喊，没有骚动，只是看着。那目光沉甸甸的，汇聚成一道无声的洪流，托举着他，也压迫着他。
他知道，他们不是来看他死的。他们是来送他。用一种沉默的、可能为他们自己招来祸患的方式，送一个说了些真话的读书人，最后一程。
胸中那早已枯竭的文气，此刻却仿佛被这无数道沉默的目光重新注入了某种力量，微微温润起来。不是用来战斗的力量，而是一种奇异的平静与了悟。他想，他写下的那些字，或许并没有白费。它们变成了种子，埋在这些看见过、听见过的百姓心里。纵使他的头颅落下，纵使书卷被焚，那些关于“人”该如何被对待的记忆，关于苦难不该被无视的认知，总会在某些时刻，悄然发芽。
这就够了。
刀，还在磨。“嚯……嚯……”时间在刺耳的声音中缓慢爬行。
就在这时，人群最前面，一个穿着打满补丁的藏青色棉袄、头发全白、身形佝偻得厉害的老妪，忽然动了。她拄着一根磨得光亮的木拐，颤巍巍地，极其缓慢地，从人群中挪了出来。维持秩序的兵丁愣了一下，或许是被老人的年纪和动作所惑，一时竟没有立刻阻拦。
老妪低着头，不看任何人，只是盯着自己龟裂如树皮的手和手中的东西——一个粗陶碗，碗里盛着大半碗清水。水很清，能看见碗底粗粝的陶胎。她一步一挪，走得极其艰难，却异常坚定，朝着刑台的方向。