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他盯着自己的食指看了三秒钟。
然后，他蘸了蘸盏中茶水。
苏清晏还在低头看炉子，没注意他。
沈砚的手指落在桌面上。
粗糙的木头吸了水，立刻洇开一小片深色的水痕。他画了第一笔，然后是第二笔，第三笔——不是文字，不是图画，是一种他自己都说不清道不明的东西。手指在动，手腕在转，水痕在木头上蔓延，像一条条细细的河。
他画得很快。
快得像是在临摹一个刻在骨头上的模子。
最后一笔落下的时候，他听见自己的指腹在木头上擦出一声轻响。
桌面上，水痕勾勒出一幅残缺却灵动的星图。
就一瞬。
那水痕忽然亮了。
亮得很微弱，像是几十只萤火虫在桌面上同时闪了一下。星光从水痕里透出来，银白色的，冷冷的，带着一种不属于人间的疏离感。那光只亮了一刹那，短到沈砚自己都来不及眨眼。
但苏清晏看见了。
她手里的茶壶盖哐当一声掉在地上。
没碎。
但滚得老远。
她没捡。她整个人像是被雷劈了一样，死死盯着桌上那幅正在蒸发的水痕星图。那星图在空气里一点一点变淡，像是有人在用橡皮擦慢慢擦掉它。但那星星点点的痕迹，那轨迹的走势，那断了又重新接上的线条——
她不可能认错。
是她天机门的星图。
是她传给他的那一幅。
是她在无数个深夜，独自坐在屋顶上，一笔一画刻进魂魄里的东西。
苏清晏猛地抬起头，目光像刀子一样扎向沈砚。
她的嘴唇在发抖，脸上所有的温和和沉稳全都碎成了渣，露出底下那张等了太久太久的脸。她的手攥着抹布，攥得指节咔咔作响，可她浑然不觉。
“这……这是你画的？”
她的声音在抖。
抖得很厉害。
像是在问一个等了十辈子的答案。
沈砚低头看自己的手指。
手指上还沾着茶水，水痕星图已经快蒸发干净了。他愣愣地看着桌上最后一点水迹消失，然后抬头看苏清晏，眼神茫然得像一张白纸。
“我……”他张了张嘴，“我也不知道。我就是……就是想画。”
苏清晏朝他走了一步。
就一步。
但这一步踩下去，整个草棚似乎都晃了一下。
她走到桌前，低头看着那片已经干透的桌面。水痕没了，星图没了，只剩下木头原本的纹理。但她看到了——每一笔每一画她都看到了，清清楚楚，像是有人拿烙铁在她眼皮上烫了一遍。
她忽然伸出手，一把攥住沈砚的手腕。
力气大得吓人。
“你再画一遍。”
沈砚被她攥得生疼，但他没挣。他低头看着自己被攥住的手腕，又抬头看她。她眼眶红了，但眼泪没掉。那双眼睛里的光太亮了，亮得他不敢看。
“快点。”她催他，声音哑得像砂纸，“再画一遍。”
沈砚蘸了蘸茶盏里最后一点茶水。
手指落在桌面上。
他又画了一遍。
这一次画得很慢。不是因为生疏，是因为他在想——在想自己为什么能画出这个东西。可他脑子里空空如也，什么都想不起来。越想不起来，手指就画得越快，快到后来简直是在木头上飞。
星图再一次成形。
再一次亮起微弱的星光。
再一次一闪即逝。
苏清晏看着那星光从亮起到熄灭，从生到死，只在瞬息之间。
然后她笑了。
笑得眼泪都下来了。
“沈砚。”她说，“你他娘的。”
她没说下去。
因为她也不知道该说什么。
沈砚看着她哭，看着她笑，看着她骂他娘，脑子里还是一团糨糊。但他胸腔里那面蒙尘的鼓，被谁狠狠擂了一槌——嗡的一声，震得他整个人都在响。
雨停了。
棚外的天光透进来，照在桌上那片干透的水痕上。
沈砚低头看自己的手指，又抬头看苏清晏。
“你认识我？”他问。
苏清晏没答。
她只是死死攥着他的手腕，攥得像是这辈子都不会再松开了。
棚角的阴影里，那把被沈砚磕豁口的旧茶碗安静地搁着。碗底那道细细的裂纹，不知什么时候又蔓延了一寸。
裂纹尽头，隐隐约约勾勒出一个歪歪扭扭的字。
“鼎”。
茶碗忽然自己动了一下。
很轻。
像是有什么东西在碗底苏醒过来。